Motherfuckerama

Just what I needed - The Cars

2011-07-17T22:38:00.002+02:00

Me lo habían advertido: en disco pierden uséase que el disco grande se les queda largo uséase que el disco largo se les queda grande uséase que son grupo de singles. Digo que sí. Y luego uno se confunde: que no es lo mismo ser el mejor grupo niugüevero que ser el más exitoso uséase “most succesful”, que no es lo mismo poner en primera fila de la parrilla (las tres primeras canciones, se entiende) a los hits uno detrás de otro cuando comienzan sospechosamente igual con lo que la fórmula amenaza con agotarse en poco más de diez minutos… ¿Y qué carallo hago yo hablando de lp’s cuando esto va de temitas? Es que estoy confundido, resulta que todo vuelve y precisamente ahora que lo que importa son los “singols”, colocar el temita de marras en el “espotifai”, voy y me miro en el espejo del tiempo en que los “singols” aún merecían menciones de platino… como los tabiques, que era la época de ello. ¿Y ésta? Pues una fantabulosa línea de teclado, de esas por las que te dejas llevar desde origen a destino como si de una cinta transportadora o una escalera mecánica se tratase, relajado, sin sobresaltos, en palmitas acercándote a tu puerta de embarque… hasta que una maleta olvidada se interpone en tu camino en forma de estribillo y te hace caer de bruces en el pulido suelo del ochenterismo cuasi atroz… un consejo, para mí: aferrarse a la melodía salva muchas vidas. Just what I needed - The Cars (Ric Ocasek; The Cars, 1978).

Swans - Camera Obscura

2011-06-26T18:24:00.003+02:00

Todavía tengo fe. ¿Cómo es posible? Pues será el legado de Phil Spector, que nos humedece los codos a quienes usamos las manos como sostén de mentón hundido. Que frecuentes son los “altis” como los “bajos” rampantes… a la inversa, se entiende. Que a veces no nos cabe el lamento en el kleenex y hemos de estallar en divino paseo... ¡niña no pises la hierba! Swans - Camera Obscura (Tracy Anne Campbell; My maudlin career; 2009).

Dedicated to love - Vampyros Lesbos

2011-06-26T18:22:00.001+02:00

Me pidió que se lo hiciese como narraban en los aquelarres y (…) Horas después desperté con un billete de diez euros sobre el pecho. “Vete a casa”, me dijo. Suficiente para un taxi, todo un detalle. Con menos tendría que ir en autobús. Dedicated to love - Vampyros Lesbos (Manfred Hübler, Siegfried Schwab; Vampyros Lesbos sexadelic dance party soundtrack, 1971).

Vigésima estación de reproducción - Mano de Obra

2011-06-26T18:21:00.005+02:00

Puedo asegurar que cuando pienso en el espacio sideral me siento sobre un tomo de Blake y Mortimer. Algunos dirán “sci fi” victoriano, otros apostarán por mares helados o por caricias de esclavos en la Contratierra o incluso superhéroes enmallados. ¡Que viva la tecnología de cintas encintas! ¡Que viva el mecanicismo relativo! En la lucha final. Vigésima estación de reproducción - Mano de Obra (Coco Lens, Alberto Vázquez, Víctor García; Imperio Cobra, 2011).

El trineu – Els Surfing Sirles

2011-06-26T18:19:00.003+02:00

Circo ambulante de amigos y fans “de verité” aplaudiendo. Mucha navaja, poca falda de raja. Y nosotros, un par con un par, atreviéndonos a disfrutar de los teloneros. Y gritos y acordes cortantes… ruido y ruido y ruido y esquizoide saturación de cuerdas y teclas sobre el muro percusivo. Y gritos y gritos y gritos levantiscos en idioma levantisco que anticipa la horda almogavariana. El trineu – Els Surfing Sirles (Martí Sales, Guillem Caballero, Uri Caballero, Xavi García; Lp, 2010).

La leyenda del tiempo - Camarón de la Isla

2011-06-26T18:18:00.002+02:00

Ahora nos hacemos pajas con el tema, el álbum, el artista, el momento, el pop y diez “yitans” bravos. Valiente cobardía la de los modernos, la del paso del tiempo, la del desprecio silenciado y la del perdón no merecido. Y mucho antes de abrirse medio pulmón se decidieron por el mordisco de sangre y hachís. Y a mí que me sale lágrima cuando se trata de vidriarlo de cara al mundo. La leyenda del tiempo – Camarón de la Isla (Federico García Lorca, Ricardo Pachón; La leyenda del tiempo, 1979).

Peter the Mystery Man - Desconocido

2011-06-26T18:16:00.002+02:00

Aquel tiempo ya pasó. Cuarenta chavales sentados en cabinas con unos cascos de supuesto “hi fi” en lo que se daba en llamar “laboratorio” de idiomas. Que digo yo que qué tendrán que ver las fonéticas con las probetas, que cada cosa debería guardarse en su cajón y librarnos así del desastre educacional que avecina cataclismo como no dejemos a los niños en paz, pero firmes. Que a pesar de todo algo queda y te sorprende un viaje por las redes con paraditas en Camboya y Canadá, pero que ni aun así consiguen desvelar el enigma. Ni con el “First” oiga… aunque eso es mezclar “researching” de otro costal. Peter the Mystery Man - Desconocido. nota: realmente frustrante mi esfuerzo investigador en este caso, tratándose además de un tema escuchado en centros escolares de todo el mundo… en fin, cosas de la vida y el olvido selectivo, supongo.

Yo no soy esa – Mari Trini

2011-06-26T18:08:00.004+02:00

La orquestación del señor De los Ríos, Waldo. La producción a cargo de Trabuccheli, “the real wizard of the iberian pop music”. El carácter… y la voz… de Mari Trini. Abriéndote el alma no en canal, sino por cada uno de los canales de la rudimentaria prehistoria de la modernez sonora hispana. Un brillo en el lacrimal para enseñar a despertar a ese país llamado España, en ese infausto tiempo de corazón helado. Yo no soy esa – Mari Trini (María Trinidad Pérez; Escúchame, 1971).

Quiero una noche - Yomo Toro Trio

2011-05-05T15:24:00.001+02:00

Distingo dos partes, digamos tres, en la filmografía de Woody Allen. La tercera es la actual, la del enésimo giro romántico rodado donde paguen. Podríamos considerarla una continuación de la segunda, pero mejor diferenciémoslas: la segunda es la del humor inteligente, la del celuloide de calidad, la del guión publicable, la gloriosa. La primera, a pesar de lo anterior, es mi favorita: la del humor absurdo, la de las sucesiones de gags hilarantes, la del aluvión de guiños a Buster Keaton y los juegos de palabras entre diálogos para besugos… ¿o esto es culpa de los dobladores? Dejémoslo estar. “Bananas” es mi peli favorita del señor Allen. En mi cabecita siempre a punto las frases “a partir de hoy el idioma oficial será el sueco” y “a partir de hoy todos los niños menores de 16 años tendrán 16 años”. Pero no es eso, sino esa ráfaga de metralleta que eleva la percusión al cubo en el tema central de la película. Un temazo de película, que por su composición nada más que podría figurar en banda sonora, frenético, cuasi ridículo pero adictivo. De sus protagonistas cantores conozco poco: mis indagaciones en su día (hará años) resultaron en una infructuosa búsqueda por la red y en un “flashazo” en un boletín discográfico en el que figuraban en un compilado junto a la tribu Fania, ya saben, esa corriente de latinismo salvaje que inundó Nueva York en los 60 y 70. Y tiene sentido: tamañas ráfagas de arrebato pasional sólo pueden venir de aquellos que respiran desde el vientre, que conviven con el calor en latitudes donde la pasión es vida. Y aun así, la risa es el alimento fundamental para sobrevivir, escúchese esto como prueba. Quiero una noche – Yomo Toro Trio (Marvin Hamlisch; Bananas soundtrack, 1971).

Penetración XXXVIII

2011-05-01T13:30:00.001+02:00

Era lunes, 4 de febrero de 2008. Deduzco por ello que estaba recién llegado, desembalado y burocratizado a Barcelona. Apenas una semana antes había abandonado A Coruña para dar un giro a mi vida que, con perspectiva, se puede decir que ha sido venturoso, afortunado, feliz… el giro y yo. Deduzco igualmente que con este blog (que con el tiempo fueron cuatro y con las obligaciones son uno y medio) di un pasito al relleno de tiempo de mi proyecto de año sabático que se quedó en cuatro meses. Y no deduzco, sino que compruebo, que el pasito han sido 666 pasos de firme propósito, aún firme a pesar de la estrechez de miras… del propósito y de mí. ¿A qué viene esto? Pues que comprenderán que cuando uno todavía es joven la cifra de canciones señaladas en su trayectoria vital es, por cojones, modesta. Sí, lo bueno es que eso significa que aún soy joven, ¡hele mis huevos! Que tampoco tiene nada de malo el declinar, pero el estereotipo de espíritus me hacen tender a lo inmaduro, lo siento. Total, que empecé con esto obligándome a una única canción por grupo o artista, a no salirme del guión aunque hubiese (que los hay) discos o discografías enteras que me han marcado profundamente, me han calado en lo hondo y demás topicazos. Con treinta y escasos años según mi dni pienso que 666 (y lo que queda) tampoco es moco de pavo, pero queridos amiguitos debo anunciar que estamos en plena cuenta atrás. Nótese que añado “y lo que queda” y no digo “cuesta abajo”, pero las leyes del tiempo y el espacio se hacen evidentes y algún día tenía que llegar en que se atisbasen cada vez menos posibilidades de maravillarse, o aunque sea alumbrarse, con una canción llamarada. Aquí nos marcamos un mínimo de 15 entradas mensuales tras la explosiva cosecha de 2008, básicamente porque era la cifra adecuada para compaginar con obligaciones laborales y personales, dotar al blog de una regularidad molona y, en el fondo, no agotar el filón (filón vital, les recuerdo, esto va de experiencias y sensaciones, no de reseñas) ni las ideas. No pienso desvirtuarlo tras más de tres años de parrafismo: una canción por grupo o artista, así de sencillo y encorsetado. Digámoslo claro, que comienzan a escasear las tonadas vitales, señores y señoritas. El ritmo de publicación disminuirá por ello, obligado por la circunstancia de que hasta no verme iluminado por algún son no podré hilar palabras. ¡Ojo, que esto no cierra! Lo que pasa es que algún mes serán seis canciones, otros diez, otros dos, ¡otros serán de nuevo 15! Motherfuckerama no cierra, simplemente irá más despacito… es lo que tiene que la modernidad no nos atraiga, que la búsqueda en catálogos pretéritos a veces no sea provechosa, que los tiempos que nos toca vivir apenas dejen tiempo para escuchar música (para oírla sí, a todas horas, pero no es lo mismo), que… Bueno, da igual, en mi estantería espera su momento desde hace un mes un disco de Adam Green, algún día podré repasar bien las buenas impresiones que me causó el directo de Els Surfing Sirles teloneando a Wau y los Arrrghs, puede que una segunda escucha del “A night at the opera” de Queen me deje mejor regusto… En fin, seguimos en ello, en esto, un poco más despacito, pero como el primer día. De esto iba el rollo que he soltado, ¿no? Un abrazo… y hasta ¡ya mismo!

Nights in white satin - Moody Blues

2011-04-26T15:25:00.004+02:00

“Nooooches tan blancaaas, como blaaaanco satéeeeeen, nooooches buscandooo ¿tus caricias? de ayeeeeeer”. Que sí, que incluso con 15 años hay temitas que de tan naif te golpean la meninge y te empujan al vórtice del remolino. Lo que para otros es regüeldo, para unos es amor. Nights in white satin – Moody Blues (Justin Hayward; Days of future passed, 1967).

Don’t you forget about me - Simple Minds

2011-04-26T15:21:00.002+02:00

No recuerdo el título de la película. Eran cinco chavales castigados a pasar el fin de semana en el instituto. Un clásico de los 80, de lo inadaptado made in USA todavía no importado al viejo continente. Un clásico, reitero, a la altura de… “Todo en un día”, por ejemplo. Y al final, el final: no ganan los buenos porque no son los buenos… pero suena este temazo que te hace pensar que algo has hecho mal en tu vida para que te gusten los Simple Minds aunque sólo sea por tres minutos. Y oiga, que no tiene nada que ver, que no me gustan los Simple Minds y tampoco creo que tuviera que justificar lo contrario, pero es que esta tonada es tan… ¿baladón “ochentas”? Sí, eso es, quizás con ese “algo” (entrecomillemos) que también te hace cantar de vez en cuando “¡parpel rreiiin, parpel rrreeiiin!” (esto es de Prince, para los que no lo pillen), sin que por ello el morenito haya encontrado sitio nunca en tu discoteca. En fin, pesar de los pesares, para los demás claro… yo digo: ¡temazo! (añádase: peliculón). Don’t you forget about me – Simple Minds (Keith Forsey, Steve Schiff; The Breakfast Club soundtrack, 1985).

Chick habit – April March

2011-04-26T15:20:00.001+02:00

Toda película de Tarantino tiene su(s) canción(es). Lo que no me esperaba es que en un homenaje tan clavado al cine de carreras locas por carreteras perdidas, de asfalto quemando goma y cuero como segunda piel, nos metiese este juguetón chascarrillo de caderas salpicadas con pica pica. Chick habit – April March (Serge Gainsbourg, Elinor Lanman Blake; Death Proof soundtrack, 2007).

Luces de neón - Lori Meyers

2011-04-26T15:19:00.002+02:00

El pop, ¿cristal cóncavo o convexo? El pop, ¿cristal fragmentado? El pop, ¿cristal de espejo? El pop, múltiple cara, adelante y atrás, décadas y décadas, más de medio siglo de pop y pop de más de medio siglo y pop de ayer mismo o de hace apenas segundos. Pop. Y (casi) siempre, (casi) siempre, (casi) siempre, (casi) siempre que hay un “¡pa pa ra ba pa pa!” de por medio triunfa en mi cabecita. Florece vidriado y luminoso. Pop: dame un estribillo con sus coros y envuélvelo como quieras. Luces de neón – Lori Meyers (Antonio López, Alejandro Méndez, Alfredo Núñez, Sergio Martín; Cronolánea, 2008).

This is the life - Amy Macdonald

2011-04-18T15:30:00.001+02:00

¿Por qué imagino verdes praderas, colinas bajas, horizontes ondulados, humo en la chimenea… cuando aquí los parques son de tierra? Nunca tuve tiempo para reflexionar sobre ello, pararme siquiera un segundo. Salir de casa a “y media”, que a “menos veinticinco” es tarde, zigzaguear por las callejuelas para evitar que el sol me levante la piel… o buscarlo para derretir la escarcha que me cubre la cara. Y subir, subir, subir la calle mayor hasta la oficina donde pasaré el día. Y en esa media hora escasa de trayecto repetir como un mantra una melodía que en otras circunstancias ni me permitiría recrear: y así el estribillo perdura y se elonga elástico en un archivador de la memoria. Y sí, así es la vida. Te puedes acatarrar y todo eso. This is the life – Amy Macdonald (Amy Macdonald; This is the life, 2007).

Twilight – The Raveonettes

2011-04-18T15:28:00.005+02:00

Hipnótico vibrato. Hipnótica reverberación. Arenosa percusión, voz bifocal y cosquilleo en el hígado. Las chicas agarran las hachas y cortan cabeza(le)s (de cinta analógica). Que ni en un dibujo travesura de Escher las escalas son tan cruzadas. No hay vértigo que por bien no venga. Twilight – The Raveonettes (Sune Rose Wagner; Pretty in black, 2005).

Tony the beat – The Sounds

2011-04-15T15:24:00.003+02:00

Aún tenía fe en la modernidad, al menos en alguna de sus ráfagas. Sí, lo juro. Incluso me creía capaz de sudar con envolturas sintéticas. Y lo cierto es que ahí estaba la demostración nocturna; buena época aquella en la que compaginaba “razzias” de pista libre regada en alcohol con intempestivas jornadas laborales. El ritmo, el chip prodigioso, la relectura hábil de estribillismo nuevaolero, energía de angustias y quebrado de maquinillo. Hasta me afeitaba de vez en cuando y estrenaba camisetas "DIY" molonas. Tony the beat – The Sounds (Maja Ivarsson, Félix Rodríguez, Johan Bengtsson, Jesper Anderberg, Fredrik Nilsson; Dying to say this to you, 2006).

Munsters theme – Los Straitjackets

2011-04-15T15:23:00.002+02:00

¿Quién o qué es más peligroso? ¿El tributo, el tributante o el tributado? ¡Máscara contra cabellera! Sí, “instro” quirúrgico al gaznate, al surtidor de hemogoblina. La “parada” de los monstruos, que siempre fue “desfile”. ¿En blanco y negro? Más humanos que humanos, nunca lobos. Munsters theme – Los Straitjackets (Jack Marshall, Bob Mosher; Halloween hootenanny, 1998).

I see red – Split Enz

2011-04-12T00:25:00.005+02:00

Un comienzo desorbitante para quedar fuera de órbita en los interludios. Audición y videado mediante queda claro que la mayor de las locuras está detrás del maquillaje espeso y del cítrico lijador. Hay que andar con tiento, pero uno siempre quiere verse atrapado en las redes de lo inesperado. Cruce bastardo entre Devo y Sparks o ni lo uno ni lo otro, mágicos de por sí. Por favor, lo inesperado. ¿Serán ellos? I see red – Split Enz (Tim Finn; Frenzy, 1979).

Old man going - The Pretty Things

2011-04-12T00:20:00.003+02:00

No aplaudo mis retrasos mas los agradezco. De viaje con los Pretty Things, modestia conceptual. Añadiría “Loneliest person” como una coda final, pues esto va de ambientes chocantes. Dentro de lo que debió ser armar un ambicioso proyecto que de tan revolucionario supongo que dio miedo o le falló (que no le faltó, aunque eso nunca lo sabremos) público al que alistar, nuestra protagonista asusta. Que sí, que los “bonicos del tó” se pusieron a apretar botoncicos y meter arreglos y coser remiendos a “su” historia y dejaron para el final el desestrese. Una carga de profundidad de la que emana un tufo reverberante, de distorsión tóxica que echa p’atrás. Muy gustosa y bien recibida tras un plácido, aunque tristísimo, viaje. Un “¡pero qué pasa tío dale caña!” de auparse dentro de las limitaciones registradoras de la época. Y después, lo que decíamos, el lánguido adios del solitario, pero esa es otra historia, que el pálpito nos lo dio nuestra protagonista. Old man going – The Pretty Things (Phil May, Dick Taylor, Wally Waller, Jon Povey, John Charles Alder; S.F. Sorrow, 1968).

Aniversari – Manel

2011-04-08T15:05:00.006+02:00

Tocado en la fibra. Yo quisiera ser pequeño entonces. Y me sorprendería ver qué esconde tu pensamiento, no por desconocimiento sino por maravilla. Y serán muchos más y a tu lado. Aniversari – Manel (Martí Maymó, Roger Padilla, Arnau Vallvé, Guillem Gisbert; 10 milles per veure una bona armadura, 2011).

Electrocution – Nada Surf

2011-04-08T15:04:00.005+02:00

No se si la cadencia perezosa. No se si el hacerse efectivo que habían dejado atrás el ruidismo gratuito indie… o que ya no era necesario disimular la falta de pericia. No se si ese aroma a power pop del perdedor. No lo se. La única certeza: alcé la mirada y pregunté directamente “¿qué es esto que suena?”. No me esperaba esta respuesta, sino algo más pretérito, de por si imposible dado el homenajeado. Buen gusto, "mi gustar" esto. Electrocution – Nada Surf (Bill Fox; If I had a hi fi, 2010).

Last stop: this town – The Eels

2011-04-01T15:31:00.007+02:00

La melancolía, el acento arrastrado. ¡Es que está en todas partes por Dios! Sí, vi pasar hojas muertas y no era otoño, admiré al sol fundirse en el océano y la primavera no había enviado citación alguna… todo se reducía a dejarse mecer por la duermevela, ¿ausencia de siesta quizás? Me llegó dentro, tarde agónica, oficina en silencio, las hormigas ansían abrazos, volver a casa. Last stop: this town – The Eels (Mark Everett, Michael Simpson; Electroshock blues, 1998).

Hey now now – The Cloud Room

2011-04-01T15:30:00.002+02:00

Pocas veces me dejo engatusar por los anuncios, por su banda sonora. Y miren, recuerdo el caso de esa bebida que musicaban Dover, Amphetamine Discharge y Killer Barbies allá a mediados de los 90. Y mucho ha pasado, ¿no? Y en estas que unas patatas me traen un estribillo con deje a Bowie que me tiene loco. De tan onomatopéyico y estructuralmente primitivo me fascina. Que no dice nada y dice mucho, como un murmullo rítmico que me mueve en estos días de sobresalto. Y se que patatas cero, pero la protagonista se presta a horno de antología, bien dorada, facturada con esa impronta del duque en su tránsito de décadas 70-80, como apunté antes, y un barniz suficientemente “indie” para clavar el dardo moderno. Una y no más, Santo Tomás. Hey now now – The Cloud Room (Jonathan Stuart, Jonathan Coryell, Jason Pharr, Benjamin Nugent; The Cloud Room, 2005).

Penetración XXXVII

2011-04-01T15:29:00.002+02:00

Desconectado de exteriores que no del mundanal ruido. Mis huesos han terminado anotando percentiles para Bisbal y otros. ¿Será el destino? Por lo pronto ahora dispongo de herramientas para la indagación que me abruman, aunque he de ser cauto en su uso. La burbuja se mantiene por obligación, hasta que se calmen las aguas y el estrés se alivie. Pero por fortuna, de vez en cuando, una melodía me sorprende haciendo vibrar mis articulaciones. Un poco de eso tiene que ver el ralentí que toman proyectos como el Juanusfrenia, dos volúmenes en marcha pero sin fecha de salida. Y quizás sea en estos días de abuso de actividades lucrativas, no tanto el afán como la necesidad, que uno se da cuenta de que esta ciudad es anti rock… que hasta otoño (imagínense) no nos visitan Sex Museum, por decir alguien, o que dudo que los Cynics se presten a regalarnos ruido como pasó hará un par de años. En fin, aquí seguimos dándole, esperemos que el sobreesfuerzo no nos pase factura y podamos cumplir con lo obligado y pactado. Por escrito, por supuesto.

Crackhouse blues - Adam Green

2011-03-12T16:49:00.001+01:00

Gram Parsons y Keith Richards se montan la fiesta… desintoxicados. No se, fue idear la imagen de que alguien beba de los Rolling Stones de principios de los 70, arrastrados y sucios en la vida y en el blues, y consiga salir del pantano en pleno siglo XXI y traducir todo lo vegetado en una soberbia (y sobria) lección de pureza rocker, puntillada con adornos contemporáneos. Loa a usted joven, que lo vale. Crackhouse blues - Adam Green (Adam Green; Gemstones, 2005).

Pump up the jam – Technotronic

2011-03-12T16:48:00.004+01:00

Era una dinámica racial y yo era consciente de que lo caucásico carecía de ello: por adocenamiento, licuado de sangre, soberbia… No era una cuestión de raza sino racial, reitero, una dinámica de haberlas pasado putas tanto tiempo que todo salía sincero, carnal, caliente, primario. Sí, discoteca y máquina chunda chunda aparte, percibías instinto y ritmo innato, la pulsión sexual del salvaje. Y resultó que eran belgas, ¡tócate los cojones! Pump up the jam - Technotronic (Manuela Kamosi, Thomas de Quincey; Pump up the jam, 1989).

Ni más ni menos – Los Chichos

2011-03-12T16:47:00.002+01:00

El barrio, ni más ni menos. Asfalto y descampados, ni más ni menos. Vidas al filo, ni más ni menos. Virtud y working class, ni más ni menos. Paletas y chatarra, ni más ni menos. Oros, bastos y “picos”, ni más ni menos. Otra vida no, una realidad palpable, ni siquiera paralela sino muy real, en exceso, ni más ni menos. Ni más ni menos – Los Chichos (Juan Antonio Jiménez; Ni más ni menos, 1974).

El garrotín – Smash

2011-03-12T16:46:00.003+01:00

El momento en que se produce un flashazo musical es muy importante. Cuando eres adolescente quieres vitaminas, cuando maduras es imposible refrenar la reflexión, buscar un contexto, un punto de apoyo… factores que ayudan a asumir una canción, aunque desvirtúan la pureza de su impacto subjetivo en tus oídos y cabecita. Quizás por ello agradezco el retraso generacional a la protagonista, que de simpática canción de patio a mis 15 convierto en avanzada osadía de fusión a mis 30 (…y tantos). Y de adolescente ni me cuestionaría el origen hasta un par de meses después (en esto no importa la edad: pasada la obsesión de la escucha siempre viene la curiosidad por el dónde y el cuándo y lo demás), pero ahora siempre acompaño el disfrute que me produce tamaño cruce de modernidad y tradición con una lastimosa reflexión en torno a la manida “estar a la última” de cada uno: siempre tanto Madrid, siempre tanta Barcelona… y siempre se nos olvida Sevilla excepto para taconear y matar toros. En este sentido nuestra protagonista es una tremenda bofetada a los “enteraos”. El garrotín – Smash (Tradicional arr. por Gualberto García, Manuel Molina, Julio Matito, Ricardo Pachón; El garrotín, 1971).

Thriller - Michael Jackson

2011-03-12T16:45:00.003+01:00

No fue el disco ni la canción. No fueron los oídos. Fue por los ojos, en el estallido del videoclipismo. La pareja por el cementerio, las bromas macabras y… ¡bienvenidos a la noche de los muertos vivientes en el puto salón de tu casa! Fue una de esas experiencias visuales que te marcan para toda la vida, fuese Michael Jackson como si fuese Budha Edwards. Un pop que aún exploraba, no provocaba el rechazo de lo prefabricado aunque no comulgases con él. Para un chinorri era acojonante. Si años después te enteras de que Vincent Price (su voz) rula por ahí, pues acabas reconociendo sus méritos al pobre “peterpanado” rey del pop. Al césar lo que es del césar, pigmentos aparte. Thriller - Michael Jackson (Rod Temperton; Thriller, 1982).

Don’t fear the reaper - Blue Oyster Cult

2011-03-12T16:43:00.001+01:00

En mis apuntes había un vacío importante entre los primeros setenta y los últimos. ¿Qué coño hay en los mediados que pueda catar? Lo lógico es encaminarse a hornos industriales donde te regalan el molde y tú rellenas con tu aleación de titanio favorita: Thin Lizzy, Kiss o nuestros amiguetes. Que luego resulten no tanto duros como pesados, cosas del kilo de plomo que a veces “sí” (reitero, sí) pesa más que el kilo de paja, entra ya en terrenos del desarrollo personal, ni mejor ni peor. Pero no digan que el efectismo visual de un buen cruce de mástiles es de perfil bajo. Todo lo contrario… y poco más para mí. Don’t fear the reaper - Blue Oyster Cult (Donald Roeser; Agents of fortune, 1976).

It’s a sight to behold - Devendra Banhart

2011-03-07T18:01:00.002+01:00

Harrison, Baez y Dylan se pasaron la tarde teorizando y perdieron el tren con destino a aquel lugar sin épica ni historia propia. Y bastó una guitarra, unos ecos, un regateo de cuerdas y una voz de vidrio oscuro para descodificar las señales de humo. “Lo juro, cerré la cabaña, saludé a los amantes furtivos del pajar, apuntalé la verja con el peso de mi cuerpo, introduje el cañón en mi boca y recé porque la escopeta estuviese cargada”, así habló Budha Edwards… obviamente no estaba cargado el mosquetón, afortunadamente, aunque al pobre le ha quedado por siempre un regusto metálico a todo. It’s a sight to behold - Devendra Banhart (Devendra Banhart; Rejoicing the hands, 2004).

Coming in from the cold - The Delgados

2011-03-07T18:00:00.003+01:00

A mí esto me habla de pequeñas cosas, de pespunte y detallito cuando te invitan a cenar, de una sonrisa en una tarde de terracismo… o no. De esa postal en un corcho agrietado a la que un abuso de filtros de Photoshop han permitido tasarla en el plural de euro, pero cuyo mensaje merece la pena: el (des)peinado, el cepillo hurgando dientes, la legaña en el ojo y la arruga en el pijama y son las cinco de la mañana y que tengas un buen día. ¡Qué pena! Coming in from the cold - The Delgados (Alan Woodward, Stewart Henderson, Paul Savage, Emma Pollock; Hate, 2002).

1906 – The West Coast Pop Art Experimental Band

2011-03-07T17:58:00.001+01:00

Veo cintas y más cintas amontonadas. Rebosan, desbordan el cubo de basura. Y ya nunca podrán hablarnos de tú a tú, comprimiendo en dos canales el cacao mental de los mid 60’s: ¿monoaural o estereofónico? Los chicos se dejaron crecer el pelo hasta cubrir sus orejas, reinterpretaron la Mason-Dixon como algo etéreo, fácil de traspasar con una simple gota. Colores primarios, secundarios como excepción, calidez y prisma estroboscópico. Algunos jugaron a ir más allá, devotos a la música… sin saber que jamás estarían en las apuestas de la promoción de ascenso. Pero, ¿y si eso era lo que buscaban? A mí el mensaje me llega clarísimo, en mono y en estéreo, por los dos canales y golpeando mi frontis. Curioso imán de neuronas. 1906 – The West Coast Pop Art Experimental Band (Robert Markley; The West Coast Pop Art Experimental Band part I, 1967).

Come on home - Franz Ferdinand

2011-03-07T17:57:00.001+01:00

¿Hay alguien ahí? Algunos mascan raíces y al hombre blanco el enebro se lo dan ya destiladito. Esas noches en que si ponías atención al detalle te perdías la ocasión de tu vida. Porque a nadie le interesa saber si esa batería llena los surcos de los primeros U2, si ese teclado te regala los oídos de Blondie, si esa guitarra tiene un matiz Wire… y en ningún momento hablo de nuestra protagonista, con suficiente entidad propia para defenderse. Simplemente que entre trago y trago se te escapa esa noche en la que todos habían previsto que les guiñases el ojo. Que sereis miles en la ciudad en el día a día, pero vampiros quedais decenas. Come on home - Franz Ferdinand (Alex Kapranos, Nick McCarthy; Franz Ferdinand, 2004).

Bring them in - Mando Diao

2011-03-07T17:56:00.002+01:00

Hubo un momento en nuestras vidas de devoradores de músicas en que nos tuvieron a pan y agua. Fue una sensación extraña, puesto que ni manijas ni grilletes nos afearon muñecas o tobillos. El óxido se levantaba por un huracán que no tenía origen en el habitual ansia de emocionarnos vía auditiva, sino por un ritmo de vida impuesto por el sistema que nos veía como mequetrefes. Pan y agua por falta de tiempo para llenar el carrito de la compra, para hacer al menos una cutre fritanga. Traducido: ni para quitar el celofán o el plástico de las galletas. Y en nuestra desesperación empezamos a pensar no ya en comenzar a la desesperada la odisea en pos del single pluscuamperfecto (difícil en este nuevo siglo) sino en reinventarnos y amoldar nuestro apetito a píldoras sustitutivas, de esas a modo de dieta astronáutica. Bring them in - Mando Diao (Bjorn Dixgard, Gustav Norén; Bring them in, 2002).

Girls just wanna have fun - Cindy Lauper

2011-03-02T09:49:00.001+01:00

Lo de mis búsquedas obscenas en internet no tiene remedio. Lo de la extravagancia como ley (precisamente no ley) de estilo en los ochenta no puede ocultarse. Reivindicar a esta chiquilla más allá de la siempre hiriente comparación con Madonna puede hacerse: y el nuestro será un granito de arena más en el ojo del ignorante (genérico). Me ciño a lo oído (y escuchado) y me recorre la sensación de deja-vu, de que esto no es sino el puto bucle del angst adolescente, sea cual sea la década o sea cual sea el género: “papi, déjame salir más tarde de las diez”. Me ciño a lo visto y me recorre el cuerpo un cosquilleo que responde a lo tribalista del vídeo, a las pintacas y abuso de lacas y pinturas de guerra y chupas de cuero y camisetas recortadas y esa sospecha de que por más amenazante que te vistas, en el fondo sólo quieres un poco de cariño. Girls just wanna have fun - Cindy Lauper (Robert Hazard; She’s so unusual, 1983).

The life and soul of the party - Petula Clark

2011-03-02T09:48:00.002+01:00

¿Cómo era? ¡Ah, sí!: “hoy voy a asesinarte nena, lo siento pero no aguanto más”. Esta es la única pista que les doy. Y tiene dos valores añadidos: agigantar la sensación de tomadura de pelo acometida por Siniestro Total en sus inicios, yendo a lo Dead Kennedys en la foto y el audio mientras llenaban sus estanterías con blues, solistas franceses o teen pop sesentero, como el caso que nos ocupa; y además el descubrir los entresijos subliminales del, reiteremos, pop adolescente. Dejemos Galicia a un lado, lo que lleva haciendo todo Dios desde hace milenios, y trasladémonos a la habitación de la jovencita teen del desarrollismo sesentero anglosajón, que no quiere terminar el instituto sin perder la… la oportunidad de ser reina del baile, eufemicemos polifemos míos. Y el apuesto quarterback la invita a salir y… cruel realidad: ser comparsa del puto amo (o de la reina de la noche) te dejará siempre en segundo plano, de tí depende sentirte cómodo o no, pero a ciertas edades lo que de verdad se ansía es un poco de atención. Y todo esto envuelto en un caramelo pop orquestado y arreglado como sólo las FM se merecen. The life and soul of the party - Petula Clark (Tony Hatch; My love, 1966).

Poema para los muertos - Morente & Lagartija Nick

2011-03-01T12:38:00.003+01:00

Supongo que debería soltar el rollo del Lorca reivindicado y su conexión con Cohen, pero no. Supongo que debería revelarles el jugoso documento en el que un testigo de los hechos destripaba la generación del proyecto “Omega”, pero no. Bueno, sólo un apunte: de piedra te quedas al saber que Morente siempre llevaba consigo un ocho pistas y era además de maestro de la voz un master del corta y pega de sí mismo. Pero hablaré de otra cosa: del instante. Del previo poco recuerdo queda en mi cabeza. Flashazos, algunos demenciales y otros mero anecdotario. El camarero sirviéndome vodka en lugar de ginebra y deslizando un “¡qué más te da!” ante mis protestas. El trasiego de pollos, medios pollos y pollos sin cabeza. El graderío que poco a poco se poblaba, adivinándose cabecitas de alfiler entre la oscuridad. Poco más. Se que después Devo robarían toda mi atención y aliento, pero durante unas horas la noche fue de nuestros protagonistas y así quedó una huella indeleble en mi cabecita que poco hace que pudo asirse a un boceto tangible (tradúzcase por localizar el temita de marras). ¿Qué más? ¡Ah, los guiris! No me entiendan mal, ellos tenían la misma idea que nosotros de lo que iba a suceder. A mí con el flamenco me pasa como con el jazz, reconozco su estratosférica posición en la cadena musical, arte digamos, pero carezco de la paciencia o de la sensibilidad para entenderlo. Y allí estaban esa pareja cuya rosada piel evidenciaba un origen de más allá de los Pirineos, de muy al norte. Los dos, ella y él, de pie, embotados por una brutal melopea alcohólica, supuestamente pateando, agitando los brazos como ellos suponían que hacemos todos los españoles cuando no nos dedicamos a torear o a dormir la siesta. De fondo los primeros compases: el maestro soltando versos, sus palmeros acompañando con un ritmo leve, sus dos guitarristas limando uñas con cuerda y mástil. Lo siguiente fue una explosión sonora de priápicas dimensiones: es decir, que nos empalmamos todos, con los pelos como escarpias. Un puñetazo industrial que arrasaba con todo lo que se le ponía por delante. Y por encima de todo la voz del maestro, impasible a la acometida, y sus palmeros llagándose, sobreponiéndose a esa muralla de distorsión épica, acerada, contundente, en vertiginosa escapada libre. Y si eso iba a ser todo ya era suficiente. Los dos guiris ya no bailaban, sentaditos estaban, sin asidero, enmudecidos, con la boca abierta sin comprender o comprendiendo que esto no era lo prejuiciado. A alguno le quedaba suspiro para alguna chanza, “like Sonic Youth goin’ world music” se escuchó en algún foro. Lo siento, pero no, aún no estaba todo dicho. La tormenta cayó durante cinco minutos que se fundieron en plomo. Y de ahí, al vacío. Nos desnudaron con una caída de telón abrupta y un alarido, sí, un alarido de alma, puro, desgarro de garganta y quebrar de corazones por el duelo. Morente. Y después, todos los reunidos nos rendimos a la evidencia. La ovación eufórica queda en anécdota, al lado de lo conseguido por los protagonistas: un pedacito de nuestras vidas agitado. Poema para los muertos - Morente & Lagartija Nick (Federico García Lorca, Enrique Morente, Antonio Arias, Juan Codorniú, Miguel Ángel Rodríguez, Ernesto Jiménez; Omega, 1996).

Penetración XXXVI

2011-03-01T12:37:00.001+01:00

Angustias aparte, penetramos más si cabe en esto que nos guía. ¡Qué mejor refugio! Sí, la mejor manera de decirte que la vida sigue y que te reserva aún luces en el mar de sombras. Saludar la inminencia de una nueva entrega de los Cynics, regalarse a lo oídos con algo de (p)arty ochentero, maravillarse ante apuestas que te ponen la lágrima al borde, sentirse satisfecho por la vitalidad de tu (veteranísimo) grupo favorito. Lo que viene y no dejará de venir: que si Cindy Lauper, que si Morente y sus lagartijas, que si Petula Clark… redescubrir a Desechables o Dead Kennedys, sonriendo ante la evidencia de que los primeros a pesar de incorporar saxo seguían tan guarros como siempre y ese divagar mágico que te hace suponer el “¿qué pasaría si…?”. Esto es algo que a todos los amantes de la música nos muestra como somos: no es consumo, es alimento.

Cerco un centro di gravitá permanente – Franco Battiato

2011-02-24T10:23:00.004+01:00

La cigarra: Joder, los tengo en la punta de la lengua.
La hormiga: ¿A quiénes?
La cigarra: A todos a los que algún experto en márketing obligó a cruzar el charco.
La hormiga: ¿El Atlántico?
La cigarra: No, el Mediterráneo. Los que fueron de acá para allá y de allí para aquí.
La hormiga: ¡Ah, ya lo pillo! Los que tuvieron que pulir dicción latina de una a otra península, ¿no? Los de hoy Roma, mañana Madrid o viceversa, y para pasado dejamos el mundo.
La cigarra: Exacto. Tienes a los Brincos, a Rocky Roberts, a la Carrá, a todos a los que San Remo o Benidorm significaba algo…
La hormiga: Y a nuestro protagonista.
La cigarra: Siempre me cayó bien. Con su…
La hormiga: ¡Con su pinta de intelectual rodeado de maquinillos!
La cigarra: Bueno, tampoco era un producto de italodisco, el tío se lo curraba y además…
La hormiga: Nos hizo gracia en su día, regalando ochenterismo alpino en la meseta.
La cigarra: Digamos que en los platós de la meseta.
La hormiga: Éramos jóvenes.
La cigarra: Aún lo somos… y en el original creemos.
La hormiga: Es cierto, si reflexionamos, tiene su aquel, su dote intelectual…
La cigarra: Su pop, sintético y futurista, su surrealismo épico…
La hormiga: ¡Uf, se te va! Bueno, me voy a currar.
Pues eso: Cerco un centro di gravitá permanente – Franco Battiato (Franco Battiato; La voce del padrone, 1981).

Mantovani - Swingin’ Cats

2011-02-23T15:09:00.001+01:00

Teorizo yo, porque soy así de chulo, que el nuevaolismo británico vino más de la mano del revival skamodista que del punk propiamente dicho. Si bien en los USA los crestas (más bien pelos alborotados o media melena) no se cortaban a la hora de proclamar la hora de la diversión, en las islas lo que rulaba era cabrearse y ¡ay del que lleve la contraria! Baste ver el caso del burdo enfrentamiento entre los Undertones y los Stiff Little Fingers, proclamando los segundos que no había lugar para el amor y lo adolescente en Derry. Es más, el adolescente debía dedicarse al lanzamiento de piedras contra todo cuerpo policial que se preciase, cosa que los Undertones no estaban dispuestos a hacer, preferían cantarle a las chicas (al menos a las de las revistas) o a cosas tan fundamentales a determinadas edades como son las barritas de chocolate. Por todo esto y más me reafirmo en mi teoría. Sobre todo en lo que respecta a lo que originaron todos aquellos combos que aunando etnias y ritmos y anunciando skatalismos (que luego de ello no había por ningún lado) derivó en magistrales lecciones de baile, fiesta y aplacar odios. Y aquí hay teclado omnipresente y reminiscencia calipso, pop de Antillas casi, ¿no? Es la sección rítmica la que te recuerda que estás en Occidente, aunque lo que te estés llevando a la boca contenga más especias que un galeón de Filipinas. Mantovani – Swingin’ Cats (John Shipley; Mantovani, 1980). nota: cito singuelón original producido y no es de extrañar por Jerry Dammers, yo la saqué de uno de los míticos recopilatorios de 2 Tone.

Escapar - Moby & Amaral

2011-02-23T15:07:00.002+01:00

Que un geniecillo busque jugada emocional internacionalista no me importa. Que me golpee de lleno, me da que pensar. Esas canciones que aunque no lo quieras tocan alguna fibra sensible. En su momento debió ser el advenimiento de la treintena y los enigmas que planteaban a mi existencia… el “¿soy lo que merezco o lo que se esperaba de mí o simplemente lo que soy o básicamente consecuencia de mis actos o pura casualidad?”, así todo seguido y sin aliento. El apoyo del geniecillo por parte hispana tampoco me estorbaba en mi cancionismo. Sí, soy de los que no compran discos de Amaral, pero que se sienten cómplices del mensaje cuando ven en un vídeo o leen en una letra referencias al “Marquee moon” de Television y demás. Por ello quizás los dejo al margen de esa inquina que le sale a uno cuando lo bombardean mediáticamente con radioformulismos. Al grano: pop. Escapar – Moby & Amaral (Richard Melville Hall; Go!, 2006).

Radio go - Los Macana

2011-02-22T09:42:00.004+01:00

Da igual la época, algunos grupos lo tienen y otros no. Hay rumores de todos tipos: que si circula por la sangre, que si peta testículos o urge al furor uterino, que si hipertensiona el corazón, que si quiebra el pecho, que si anula todo raciocinio cerebral. Cada uno escoge lo que le viene en gusto. Pero lo cierto es que algunos lo tienen y otros no. El lado bueno es que inevitablemente siempre asistes a arranques honestos. El lado malo es que de ello no se come. Los dedos, pulso y púa, combinan acordes como si a Tamariz le diese un paralís en el violinismo. Apenas unos metros atrás, el ampli hormiguea reverberaciones. Algo se quema. Ah, me olvidaba, la protagonista es un hito del garage nacional, por si les interesa saberlo. De esos que te hacen despegarte de la barra del bar, mediada la madrugada, y romper la pista con quiebros de ebriedad evidente, celebrando a San Garage Bendito y a su Flequillo Incorrupto. La arqueología hace el resto, tesorito. Radio go – Los Macana (Miguel Martín; Los Macana versus Sex Museum split, 1988).

Just can’t get enough - Depeche Mode

2011-02-22T09:40:00.002+01:00

Tecno pop de raza es todo aquel que aún no ha salido de un laboratorio que no sea idea joven. A pesar del aplauso sintetizado, del riff de tarjeta bicolor, del teclado como símbolo de invasión nipona. No diga no. Se salta, se vive, se paladea como sal de frutas (digestiva y deliciosa… ¿hablamos del Redoxon?) y se respira a bocanadas. Aquí no hay naves industriales, ni renacimiento de luces estroboscópicas, ni pastillas contra la tos. Aquí venimos a lo sanote, con la sinceridad del maquinillo… curiosamente instantes antes de ser devorados por la Máquina. Just can’t get enough – Depeche Mode (Vince Clarke; Speak and spell, 1981).

Lo tienes claro – Los Cardiacos

2011-02-16T12:08:00.003+01:00

El norte. Que si el frío, que si el gris. Si además le añadimos norte mesetario, como es el caso, olvídate de los matices verdes o azules. Ni mar ni montaña, sino monte y mina y campo amargo. Y a pesar de todo, si hurgas un poco, verás que hasta ese norte llegaba con relativa facilidad todo el nuevaolismo y el colorismo ska de otras latitudes más extremas en lo septentrional y en lo gris. Si añades formación rock, casi máster, es normal que salgan combos certeros como flechas (aunque el certero siempre es el flechero no la flecha). Que no todo fue distorsión o maquinillo lo sabemos bien los que abrimos baúles de segunda categoría para crítica y público. Si me dices Ilegales, banda norteña de mayorías, te remites a unos primeros aunque furiosísimos Police si quieres algo fácil. Si me dices Radio Océano, banda norteña de minorías, te remites a unos primeros aunque oscurísimos U2 si quieres algo fácil. Entre medias, León, capital mod por obra y gracia de otros que no vienen a cuento aquí (porque lo fueron en otro capítulo), combustionaba de lo suyo y bien: de todo lo dicho y más. Lo tienes claro – Los Cardiacos (Enrique Jiménez, Juan Suárez; Cardiacos, 1984).

Running scared - Nick Cave & the Bad Seeds

2011-02-14T09:52:00.001+01:00

Las presencias magnéticas de los escenarios pequeños de lustros ha, han pasado a ser presencias magnéticas de los escenarios de festi: el nombre que se necesita, el artista. Y siempre fue así y en Monterrey la gente estaba sentadica en sus butaquitas, en Woodstock tumbada sobre el barro y en el siglo XXI nos metemos la fariña sobre el duro hormigón de un espacio multiusos. Esto del espacio multiusos viene a ser como un auxiliar polivalente, que parece que de todo no sabe nada y puede que al final te remiende el sayo. Y ahora imagínese imberbe y moderno, no le iluminaré sobre el velado y enérgico homenaje al drama de Gilbert Bécaud (¿quizás “Et maintenant”?) o al poderío de Sinatra. Le aburre, seguro, y todo quedaría en el simple barniz. Entonces, ¿la veta? No, ni pensar en citarle a Roy Orbison… a lo mejor me dice “el de ‘Pretty woman’, ¿no?” y le doy. Running scared - Nick Cave & the Bad Seeds (Roy Orbison, Joe Melson; Kicking against the pricks, 1986).

My little runaway - Del Shannon

2011-02-14T09:50:00.003+01:00

Racimo, racimo. Manojo, manojo. El beat, el ritmo, la franela, la pana, el tejano, la camisa, el corbatín, la colina, el mirador, el coche, la radio, las parejas que se besan y se besan de verdad. Sabor a chicle, a zumo de arándanos, a cigarrillo sisado. Chico blanco busca rosa amarilla… y no hablo de oriente, sino de belleza sureña. My little runaway - Del Shannon (Charles Westover, Maxfield Crook; My little runaway, 1961).

Everyday I love you less and less - Kaiser Chiefs

2011-02-14T09:48:00.001+01:00

De lo básico al baile robot desenfrenado. La lección aprendida de que incluso lo domesticado en un tránsito anterior de décadas puede servir de rebeldía en tiempo presente. Los checos mojaban la cama con la Velvet. Blondie aullaba porque renegaba de su pasado camareril. Suicide comían latas de sardinas. Y cito estos porque son lo más alejado a todo aquello que se pueda decir de nuestra protagonista. Genuina, de su tiempo y cualquier otro. Lo retro, lo viral, lo retroviral. Tiene usted un mensaje nuevo: pasa página de una vez. Everyday I love you less and less - Kaiser Chiefs (Ricky Wilson, Andrew White, Simon Rix, Nick Baines, Nick Hodgson; Employment, 2005).

Apunten y fuego – Los Elegantes

2011-02-08T10:36:00.001+01:00

De natural desconfiado... No, no está bien empezar así. Tampoco es cierto. Soy de esos que recelan… Muy manido, no sirve, no se ajusta a mi realidad. Seamos sinceros, a lo bruto: si me recomiendan algo, por muy bueno que se considere, me cuesta ponerme con ello. No hay negativa, sí resistencia. Comprensible en el caso de bestsellerismo, pero sin justificación en obra honesta más allá que mi propia estulticia. Y yo he maltratado a Los Elegantes como a muchas otras cosas. Y lo peor: porque sí. Es como la imagen que Antonio Vega (a día de hoy su losa) proyecta sobre Nacha Pop. Aunque en esto también influyó la opinión del hijo de un conocido de mis padres que me soltó un “¡Siniestro Total no molan, a mí me van los Nacha!”. Apunte: de fondo sonaba el “Bailaré sobre tu tumba” y yo estaba obsesionado con ese disco… y cuando un chaval de apenas diez años está obsesionado con algo, no le toques los cojones porque odiará la alternativa. Sinceramente, desde el punto de vista que me da en la actualidad mi supuesta madurez dudo que ese chico fuera un mamón, allá cada uno, pero cometió un error que tardó en subsanarse más de 20 años. Los que tardó en entrar en mi discoteca un disco de Nacha Pop. ¿Y qué pasa con Los Elegantes? Miren, aunque de nombre tiran bien, entre la producción ochentera madrileña siempre los he situado a la sombra de algo o alguien. Siempre en la lista de posibles, siempre varios puestos por debajo de mil y otros. Y han pasado años y mucho sapo ha tanteado mis amígdalas envuelto en su aureola de modernidad. Y al final resulta que saber tocar no es malo. Y si de otras latitudes lanzas guiños a Brighton 64 o Flechazos, porqué no te sinceras: completa la jugada. Bueno, vale, está bien… así que pasaron lustros. Siempre los puse del lado de Secretos o Mamá o los mismos Nacha. Tachándolos incomprensiblemente (y sin haberlos escuchado) de pop inofensivo… como si Berlanga o el Zurdo fuesen amenazantes, oiga. ¿Y todo por qué? Porque se hablaba. Los Elegantes por aquí y Los Elegantes por allí. Pues no quise… hasta que pasaron lustros. Tampoco ayudaban esas fotos de un directo ya noventero con pantalones hasta el sobaco, camisas bien metidicas bajo el cinto y pelos… bueno, ¿a quién le gusta el pelazo de Tom Petty o Elliott Murphy? Y finalmente aquí están Los Elegantes, que ni son para tanto ni para tan poco, con su ejecución apresurada de revivalismos, modismos y nuevaolismos, sin distorsiones ni colores ni el mejor de los peinados. Pues bien, los Goonies eran feos y molaban. Apunten y fuego – Los Elegantes (Emilio López, Juan Manuel del Olmo; Ponte ya a bailar, 1984).

Hitchin’ a ride - Vanity Fare

2011-02-08T10:35:00.002+01:00

Así a lo tonto, a ciegas, te sirve para un roto y un descosido. Cualquiera apostaría por la burla directa: un pastiche de simplezas. Oiga usted, no quiero amargados en mi fiesta. Esto consiste en pasarlo bien, forzar la sonrisa y adivinar si esa chica que baila en blanco y negro es rubia o castaña. Los del (s)avant, esos que todo lo solucionan con el “avant tal o cual” lo tienen fácil, pero siempre van jodiéndolo todo. Para ellos: sí, ritmillo skatalíco uséase avant-ska. Chorrada máxima: son cuatro rostros pálidos de cuando el pelo largo era largo de flequillo y Jamaica apenas era un puntito en los mapas de la Commonwealth, que no lo era. Yo veo tufillo soul, tímido protagonismo flautil (que sin él jamás se hubiese hablado de esta canción), britani(ci)smo de alegría en el campo… Otra época, alegre o de impostura forzada da igual, en la que o te exprimías las neuronas experimentando o, sencillamente, buscabas cosquillas, inocente… o las caricias de esa chica que baila en blanco y negro. La leche en botella de cristal, al fresco en la entrada. Un pequeño respiro de ¿pop? Sí. Hitchin’ a ride - Vanity Fare (Mitch Murray, Peter Callander; Hitchin’ a ride, 1969).

Breaking down the walls of heartache – Dexys Midnight Runners

2011-02-04T10:34:00.002+01:00

Un hammond anunciador: todos a la pista. Y entonces: abroholos, alisio, amihan, bayamo, bora, calima, cape doc, céfiro, chinook, diablo, etesian, elephanta, föhn, fremantle doc, gilavar, gregale, habagat, harmattan, halny, helm, karaburan, khamsin, khazri, kona, kòsava, levante, suêtes, libeccio, lodos, loo, maestro, marin, meltemi, minuano, mistral, monzón, nor'easter, nor'wester, ostro, pampero, papagayo, passat, plough, puelche, rashaba, Santa Ana, shamal, simoom, siroco, southerly buster, sou'wester, squamish, sundowner, tehuano, tramuntana, zonda. Un vendaval, oiga. Sopla que te sopla, sonido limpísimo y marco inmaculado. Cosas de la revibabylon mod (segunda entrega: revivalistas). Breaking down the walls of heartache – Dexys Midnight Runners (Denny Randell, Sandy Linzer; Geno, 1980). nota: cara b de singuelón original, versión de un clásico northern soul de Johnny Johnson de 1969 creo.

El hombre de los rayos X en los ojos – Los Carniceros del Norte

2011-02-04T10:30:00.001+01:00

Pobres los del bando de los recalcitrantes, esos que moldean e interpretan a su manera (bueno, eso lo hacen todos) en su apuesta por uniformizar y homogeneizar todo con el centro como epicentro. Por miedo. Y afirmo esto a sabiendas de que yo nací céntrico. Por fortuna muy pronto desplazaron mi eje y me moldeé periférico. Y digo por fortuna no ya por lo de mamar de otras culturas y costumbres, que a pares entran muy bien, sino porque en la tele autonómica que me tocó videar (la telegaita para más señas) había alguien encargado de la programación nocturna aficionado a todo lo que oliese a serie B o Z o todas las letras entremedias. Versiones originales con subtítulo en gallego, para un chinorri que transita a su adolescencia y luego de ésta a su juventud es asombro y aprendizaje. Dudo que buen gusto, según los estándares, pero yo nunca fui estándar, sino más bien propicio al ramalazo peculiar. No citaré ejemplos de videados, sino que me iré por la tangente: ¿qué hace a un treintañero engancharse a Songoku? El haberlo visto de infante doblado a su periferismo. Es impagable. Jamás le reiré los chistes al cola mono en otro idioma, lo siento, en gallego me sabe mejor. Y esto no hay manera de que lo entiendan los del bando recalcitrante. ¡Ups, disculpen! Todo esto venía por el título de la protagonista, la cual les cuento rápido que… en fin… tiene ese deje oscuro tan de esperar, tan de mitómano, “misfitiano” versus Parálisis. Y eso en su dosis justa no está pero que nada mal. El hombre de los rayos X en los ojos – Los Carniceros del Norte (Txarly Usher; 13 cuchilladas acto II, 2008). nota: ¡ay, las identidades, las autorías, mis desvelos!

Long division blues – Peggy Sue

2011-02-01T10:12:00.003+01:00

Son las voces. No se. Un regusto a madera vieja. Algunos lo encuentran en el whisky o afines escapados de barrica, yo recurro a la música. ¿Son las voces? Sí. También esa opacidad de carácter tan actual, tan inmediata, tan de usar y tirar, tan de “ya me olvidé de tí pero durante tres minutos fuiste mi artista”. ¡Qué pena de tiempos, tan malos para madurar! No dan respiro, ni se te ocurra ir al baño que te lo pierdes, ni te preocupes en hablarme de tus influencias que tengo que pasar al siguiente. ¡Qué pena, se lo juro, con lo bien que pintaba! Si es usted inteligente, reservará un par de megas en algún rinconcito de su ordenador… ¿se dice así? Yo es que soy de los que guardaba espacio en el cassette… en el cedele… Lo sigo haciendo. Por ello, nuestra protagonista, recopilable. Long division blues – Peggy Sue (Rosa Slade, Katy Young, Alex Churchill; Fossils and other phantoms, 2010).

Penetración XXXV

2011-02-01T10:02:00.003+01:00

El anuncio es de un coche. Una chica y un chico. Un mirador natural a la gran ciudad. Y Raphael apareciéndose como el ángel anunciador del amor. Digamos que el chavalín quiso sorprender a su novia y no reparó en gastos de luminotecnia, sonido y, suponemos, caché. Y a mí me emociona. No el anuncio, sino la entrada en la liza de Raphael. Vilipendiado por la modernidad por el lastre que supone el tufillo de un pasado no muy feliz de este país. Ojo, no hablo de sus afinidades extramusicales, que desconozco, sino de que su carrera se identifica con esa época. Pero un disco de uranio es un disco de uranio, ¿no? Sinceramente, Raphael es el gran “crooner” hispano. “Maestro”, le dice su troupe, y a mí me pone más que Sinatra. Rancheras aparte, sus contadas incursiones en el pop son una maravilla de la producción ibérica 60’s/70’s, técnicos incapaces de adaptarse al rock pero artesanos de lo suyo. Y por encima de todo, su épica, la de Raphael y sus compositores, no la de los técnicos. La épica. Contémplenlo desde el prisma acuoso de la lágrima al borde del párpado. “Como yo te amo” tiene una hechura que, se rumorea, pone tiernos a mil y un motoras. Y todo esto me ha hecho pensar si no estaré en tránsito hacia horizontes musicales de viejuno. Que una cosa es rajar de los jóvenes y las jóvenas sintiéndose uno aún parte del colectivo, otra cosa es romperse la camisa por Elvis en vez de por los Sex Pistols, otra cosa es ignorar lo que sucede alrededor como medida de resistencia, otra cosa es sacar brillo a tu colección de AOR, otra cosa es... y otra cosa muy diferente es rellenar cupones para ingresar en los bailes de tarde. Por si acaso me exorcizaré con un poco de moderneo, llagas mediante. Es broma, lean si no lo que sigue y comprobarán que aún retengo ansia efervescente. Y eso nunca causa sarpullido... lo que no quita que Raphael sea lo que es.

Ban marriage – Hidden Cameras

2011-01-21T11:06:00.001+01:00

Pues sí, el pop también explosiona o implosiona o suelta confeti por sorpresa o juega al escondite y te pega un susto de muerte. Y hasta hace gracia (en este sentido hasta la imagen que acompaña el texto es irónica). A la mayoría de grupos formados por multitudes y que explotan su talento golpeando un triángulo o rascando un ukelele con “sensibilidad” no los trago. Supongo que es porque considero la “introspeccióooooon” cosa de cada uno y si a mí no me invitaron que no me exijan luego comprensión. Pero siempre hay algún combo por ahí suelto que junta sus emociones y parecen tocados por la varita de Phil Spector y te petan el audio y te dejan nadando en remolinos de arreglos imposibles que te dejan babeando esa espuma de lo fascinante que responde por… (respiren, que la frase era larga de cojones)… da igual: la unión hace la fuerza, a veces Woodehouse hila más fino que Tom Sharpe, Tomás de Finlandia hace posters cojonudos, en primavera no todo son tonterías y bla bla bla. Maravillita… sí, el pop también es muy de poner diminutivos estúpidos. Ban marriage – Hidden Cameras (Joel Gibb; The smell of our own, 2003).

Love is a treasure – Freddie McKay

2011-01-21T11:05:00.002+01:00

Qué quieren que les diga, a mí estas canciones me remiten no tanto a porrito y Jamaica sino a guateque de “working class heroes”. Sí, de esos de domingo y camisa blanca y pantalón tergal planchadísimo, la/el única/o del armario por cierto. El obrero con su vals, con su copla, con su pasodoble… no… el obrero con su reggae, con su soul, con su amor. Lo único que le dejan los domingos, el baile con la hija de otro obrero, las cervezas, el piso de 30 metros en el bloque 15, periferia, cortes de agua y luz, caricias de plomo y aluminosis. Lo de las navajas lo dejamos para otra, ¿vale? Love is a treasure – Freddie McKay (Freddie McKay, Clement Dodd; Duke Reid’s treasure chest, 1992). nota: cito antología “recuperante” el singuelón original es de 1967.

DWI – Campus Tramps

2011-01-21T11:02:00.004+01:00

Si el Manitobo (Manitoba “polla guapa” para la leyenda) te pide que le des tu energía, que le permitas sentirte para salvar al mundo, deberías olvidar que estás en un mugreclub perdido en el medio de la nada y bailando en serrín y hacerle el favor. Son esas cosicas que se incrustan en un rinconcito de tu corazón y de vez en cuando te hacen la del fósforo: chispa y chao. Díganselo a estos majetes garageros que acuden gustosos a la llamada de la selva para hacer simplemente lo único que saben hacer: el selvático. Eso sí, tope honestos bwana. Y a mí me gusta así. DWI – Campus Tramps (Andy Shernoff; DFFD A tribute to the Dictators II, 1997).

When I’m with you – Archer Prewitt

2011-01-21T11:01:00.002+01:00

Vaguedades rondaban mi cabeza al respecto de nuestra protagonista. Y ningún soniquete al que aferrarme. Tuve que recurrir al “tutuvismo” para refrescar la mente. Y hubo sorpresa mayúscula. No por el tamiz sesentero, de psicodelia y velvetismo pop con esa guitarrica que remite a surco vintage y ese ocasional teclado de mezcla “multipista por los pelos”. No nada de eso. El catapum vino dado porque era una actuación en un programa infantil. Y entonces uno se deja de chorradas inspiracionales del pasado y medita un ratín y agradece que el rock también se acerque a la chavalada (más bien chinorrada, de cero a tres, ¿ok?) y lo haga de manera amable pero también vital. Obviamente Iggy no va a aparecer por ahí a cortarse el pecho, pero quitando eso la verdad es que caes en la cuenta de que esto del rock and roll no sólo es patrimonio (en origen) yankee, sino que es puritita cultura popular. No creo errar si afirmo que ya es tarde como respuesta a un “a ver si aprendemos”. En fin, “vive le ró!”. When I’m with you – Archer Prewitt (Archer Prewitt; Three, 2002).

Another love song – David Kitt

2011-01-21T10:43:00.003+01:00

La cadencia del “sólo pero deseando compañía”, del “¿ya te vas?”, del nervioso “¿me das tu móvil?”. Bueno lo del móvil desde no hace mucho y menos mal, que no vean lo chungo que era llamar a un teléfono fijo con pálpitos rezando porque la voz al otro lado no sonase ni materna ni (glubs!) paterna… el “¿está XXXX?” y a cambio un “¿de parte de quién?”. Y parece que se hacen más cortos los días. Pero no es eso, sino que te pasas todo el santo día embobado, en la inopia química, que de eso va básicamente el amor, ¿no? Another love song – David Kitt (David Kitt; Small moments, 2000).

Cuando yo reviente - Comando 9mm

2011-01-17T11:44:00.002+01:00

Más que de tambores yo hablaría de la máquina. Es muy común, a mi parecer, en las producciones litroneras (y no tanto) de este país conseguir que la percusión suene a eje engrasado, a clavija y resorte en ideal “fordiano”. Yo es que estoy algo p’allá y lo que oigo de fondo no es el bombo o el timbal base, sino el engranaje impulsor. Ni siquiera el pedal, sino esos tornillos y bielas y tuercas y… Lo siento. Quizás es que después de un mal entendimiento del punk patético necesitaba algo de punk épico o dramático. Y nuestra protagonista algo de eso tiene… lo de reventar en las calles por vivir en las calles y todo eso. Cuando yo reviente - Comando 9mm (Manuel Quevedo, José Luis Rodríguez, Gonzalo Fuentes; Amor frenopático, 1986).

Washboard – The Poor Boys

2011-01-17T11:43:00.002+01:00

En Las Vegas, en el desierto aquel, tú y yo, tan lejos de la humanidad. Porque el neón como artificio está bien, pero cuando parpadea y nos pega el flashazo del mendigo ya me dirán. Que se lo digan a los indios, que además de tendentes al alcoholismo lo son a la ludopatía. El hombre blanco con su lengua de serpiente y sus monedas de cuarto de dólar listas para el maquinillo. Por la ranura se ve un cúmulo de despropósitos: ahorros fundidos, condones usados, rímmel barato y fascinantes relatos breves sobre ajustes de cuentas escritos en papel de báter (que yo lo escribo con “b”). Esto es como lo de petar La Mancha y Andalucía de campos de golf, que entre tanto exigir riego se nos queda la chavalada con sed. Que esta ya estaba en los 50 y aún le queda. Washboard – The Poor Boys (Las Vegas grind volume VI, 2000). nota: cito compilación de garage sucísimo, tan puerquete y lowfi y cabaretero que no hay info sobre la original, que además creo que es una demo, y de la banda creo que rula un single de 1966 que tampoco puedo asociar a ellos al 100%.

GT 400 – Thee Michelle Gun Elephant

2011-01-12T10:16:00.001+01:00

Todavía no se si cantan en japo, en inglés o en wachu wachu. ¿Los hace eso diferentes? ¿O es el hecho de que aparecieran a disco partido donde nadie los llamó? Porque, les explico, yo pedí una rodaja de Dictators, unas chapas y tres cañas, y embalados (que no de prisa) llegaron a mis manos eso y toda una colección de cartones rotos y corazones vacíos. Pero ahí estaban, un sencillo, cuando nació doble, diez pulgadas en el que abría cara nuestra protagonista. Que para los audiófilos será de un intenso intensísimo, ruidoso, de ese al que sólo se amolda la voz de lija. Óiganme, que les juro que tiene hasta un matiz pop. Que sí. Y a todo esto la rueda gira, querida. El artista funambulista de pulso recio lanza no uno sino tres cuchillos a la vez. El primero directo al corazón de la chica. El segundo al corazón de la chica. El tercero al corazón de la chica. Cabían los tres, pues ella era, evidentemente, de gran corazón. ¿Un acierto? Sí. Entonces, ¿por qué no aplauden? ¿Por qué se espantan? Envidia cochina, al fin y al cabo así tiene más mérito. GT 400 – Thee Michelle Gun Elephant (Yusuke Chiba; Casanova snake, 2000).

Rapper’s delight - Sugarhill Gang

2011-01-12T10:14:00.001+01:00

El uno: No me gusta el rap.
El otro: Pero esto es pieza de coleccionista. Puritita arqueología musical.
El uno: También la “Biblia” o “El Quijote” caen por su peso. No me gustan.
El otro: ¿Ni siquiera el Apocalipsis?
El uno: Ni me asusta, ni desvela.
El otro: Al menos los has leído.
El uno: Eso sí. Y escuchado esto que me vienes a contar.
El otro: Una porción de legado afroamericano.
El uno: No te diré que se parece al “aserejé”.
El otro: Ni se te ocurra.
El uno: Sería un insulto, perdona. La broma resultó pesada. Cosas murcianas supongo.
El otro: No hablemos de ellas, que ni recuerdo de dónde venían.
El uno: No me gusta el rap, again te lo digo, y aún así te reconozco su valor…
El otro: ¡Y mira cómo lo bailan!
El uno: No me hagas profundizar en el asunto, que son 14 minutos de dislate. O no… cuéntamelo.
El otro: Rapper’s delight - Sugarhill Gang (Sylvia Robinson, Henry Jackson, Michael Wright, Guy O’Brien, Bernard Edwards, Nile Rodgers; Rapper’s delight, 1979).

Corazón valiente – Travolta

2011-01-10T11:08:00.002+01:00

Hoy es uno de esos días y siempre ha de ser uno de esos días. Tanto de buenas como de malas. Y mira que cuesta andar cuando cruzas hasta los dedos de los pies. Pero si hasta los suevos tenían un rey llamado Profuturo, ¿por qué no alimentar el higadillo con un nuevo “a ver si hay suerte”? Sentirse guapo, rumbón, master & commander, el puto amo… o simplemente seguir adelante con ello. Corazón valiente – Travolta (Joaquín Pascual; El efecto amor, 2007).

Va a estallar el obús – Obús

2011-01-10T11:06:00.001+01:00

No es lo mío, lo siento. Todo mi respeto para el verdadero fenómeno de masas de los 80 en este país. Sí, ni punk ni nueva ola ni pretendidas movidas. Del primer tramo de los 80 fueron amos y señores los jevis. Las J’Hayber levantando polvareda en la periferia. Pero es que son siete minutacos señores. Y ustedes dirán que precisamente es que son siete minutacos. Pues a mí me bastan los seis segundos que dura ese inmortal “prepárate, va a estallar el obús”… que cualquiera se pone a silbar siete minutacos seguidos. Pero esos seis segundos, sí, caña de España. Va a estallar el obús – Obús (Francisco Laguna, Juan Luis Serrano; Prepárate, 1981).

Chamem a Polícia - Trabalhadores do Comércio

2011-01-09T13:25:00.002+01:00

De sonido en apariencia inofensivo pero conducta mordaz. Cuando menos te lo esperas al doblar la esquina te asaltan a lo rudo y te retuercen el brazo. Tampoco tanto, simplemente te sorprende ver a un mocoso de ocho años engominado haciendo el pop, que eso tiene mucho mérito. Más sobre todo si se factura material de esta clase acorde a los tiempos: que no todo en Portugal tiene bigote. Es más, una vez te acostumbras no es difícil caminar sobre adoquines, lo chungo es llevar tacones y mantener tu dignidad masculina. Chamem a Polícia - Trabalhadores do Comércio (Sérgio Castro, Álvaro Azevedo, Joâo Luís Médicis; Tripas a moda do Porto, 1981).

Mad world – Gary Jules & Michael Andrews

2011-01-08T15:30:00.002+01:00

Algo tan obsesivo que te obliga a compadecerte. Abrazado al retardado mientras su madre te golpea con furia con su bolso y el padre te dice de todo menos bonito. ¿Y él? Impasible, no entiende nada. Quizás feliz. Ojalá. Y esto no es una película. O sí. ¿Quién no sigue siendo adolescente cuando cree que nadie lo ve? Mad world – Gary Jules & Michael Andrews (Roland Orzabal; Donnie Darko Soundtrack, 2001). nota: pues yo no lo sabía pero la original es de los ochenteros Tears for Fears, ahora ya lo se/saben.

September parts I & II – Peter & the Test Tube Babies

2011-01-01T14:38:00.004+01:00

Guitarra de cristal he leído por ahí. ¿Por lo anguloso? ¿Por lo incisivo y suturante? Entonces será guitarra aguja, a velocidad Singer, uséase la máquina con hilo de acero, seis bobinas para ser exactos. Reconozco que la primera escucha me resultó más tenebrosa: una vieja y oscura grabación en el platerista Zeleste barcelonés, con su grano de VHS mareada y un primitivismo cervecero casi épico… ya se sabe, el pasado que nunca consiguió superarse. Luego te das cuenta de lo de siempre al contextualizar: allí cabían 300 que creían ser poseedores del forúnculo moderno, envidiados por la periferia. Lo malo es que a los millones de periféricos les/nos daba absolutamente igual, ni antes ni después abrazarían la fe, cambiarían de tema en cuanto surgiese la oportunidad y seguirían puliendo piedra en los castros. Trasladen esto al rollo movida mandrileña y estamos en las mismas: los 400 del Rockola, mire usted qué bien, que de tanto trasnochar no llegaban a tiempo al kiosco… ¿de verdad a alguno le sentaban bien las hombreras? El rollo vasco era diferente, Pedro y sus niños probeta fueron una pedrada en toda la jeta de los gritadores, como es el caso de Cicatriz o Tijuana in Blue sin ir más lejos. Y sin entender nada captaron la esencia: divertirse, sobre todo el caso de los segundos. Punk patético, esto no lo digo yo, sino que me gusta descubrir cosas y resulta que dentro del subgénero había subgéneros. Es decir, detrás del punk estaba el street punk/Oi! y dentro de este el punk patético según las coordenadas de Toy Dolls o Adicts o los impronunciables Slopdgenessabounds o cómo carallo se digan o mismo nuestros protagonistas. Todos ellos con algo en común: música guerrera con letras chorras, pero extrañamente capacitados para colar rodajas y rodajas plastificadas en los tops británicos. Son casos dignos de estudio sociológico: quizás los jóvenes, por muy crestudos o pelaos que fuesen estaban hartos de ser serios y patearse las calles o las cabezas, o simplemente los chistes de taberna musicados son más graciosos. De la taberna a la taberna, cuatro o cinco borrachuzos haciendo ruido: parados, vagos y maleantes. En el fondo sí es patético: cuando tras más de un lustro pateando escenarios se deciden a meterse en el estudio (segundo álbum, pues el primero por vagancia fue “ao vivo”) no tienen ni título pensado… así que una tarde de resaca o bolinguez encuentran una cinta de efectos que reza “sonidos de las ranas norteamericanas” y con dos cojones y tras muchas risas de anormal se deciden a ello con un simple cambio subcontinental. Claro, del título surge la idea del arte, ¿qué arte? Deduzco que hay partes de las islas británicas en que las carencias educativas producen estos llamativos efectos del mal gusto inherido… vamos, como montar con Buñuel una galería en Las Hurdes y nutrirse exclusivamente del arte intuitivo/instintivo local. September parts I & II – Peter & the Test Tube Babies (Peter Bywaters, Derek Greening, Chris Marchant, Nicholas Hoggins; The mating sounds of south american frogs, 1983).

Penetración XXXIV

2011-01-01T14:36:00.005+01:00

Superados ampliamente los 38 grados en la escala fiebres comienzo el nuevo año escupiendo ganas y almendras de turrón. La esperanza es lo último que se pierde y últimamente mi brújula me lleva de nuevo a crestas a veces estudiadamente peinadas, que lo “sofis” no tiene porqué estar reñido con lo rabioso. ¿A qué me agarro? Joder, cómo están las cosas cuando ya ni salgo en fin de año ni muevo un dedo por arriesgar un festivalismo: que vienen Suicide de primaverismo pero me importa tres cojones. En fin, que 2011 descubra o traiga nuevos sones lo dudo, pero seguramente nos maravillará con añejas combinaciones como el ya citado de Soft Boys o el que citaré de Peter & the Test Tube Babies. Y es que las líneas paralelas nunca se cruzan, les parecerá obvio pero ahí reside la magia... o mi esperanza. Y si no han entendido nada no se preocupen, les remito al principio: superados ampliamente los 38 grados en la escala fiebres. Feliz año.

Underwater moonlight – Soft Boys

2010-12-21T12:04:00.001+01:00

Ahora que llegan las navidades y el cambio o el fin de la década… Un aparte: ¿entonces el año 2000 no era nuevo siglo? Da igual, somos putos simios que nos basta cualquier cosa. Total, llega la nueva década y su puta madre y tal y yo cruzo los dedos porque creo que esta va a ser la gran sorpresa y esperanza blanca de 2010. Que después de Sparks en 2009 me faltaba a mí algo para este año. Aunque siempre puedo dejarlo en blanco y empezar 2011 con energía. Rezando a Correos (y Telégrafos) y como siempre agradeciendo el chispazo de descubrir joyas pasadas que me animan a seguir con esto. ¿De qué vas?: ponle que pop bien powerizado (¿punk? ¡hala, pero qué dices ‘jipicolgao’!) con una muy abundante salsa de psicodelia, todo en su punto pues el menú anterior tiraba de Syd Barrett en exceso y el siguiente me temo que se pone estándar rock. No entendí nada. Lo siento: ¿Byrds versus Wire versus Boys? Pues no, simplemente un plan alegre de cojones. Y eso, ¡viva la maravilla! Aunque mi nuevo gran disco favorito de la temporada 2010/2011 tenga más de 30 años. Underwater moonlight – Soft Boys (Robyn Hitchcock; Underwater moonlight, 1980).

Tall cool one - The Wailers

2010-12-21T12:03:00.002+01:00

Cuando el ruido en un garaje revienta el techo y todo por imitar a los Beatles. O a los Yardbirds, por asociarle algo de rudeza al tema, aunque los Beatles que callejeaban por Hamburgo no eran princesitas precisamente. Cuando el techo del garaje se volatiliza después de agrietarse los muros. Un momento: ¿qué puede más, el metal o el hormigón? ¿El metal, qué metal? No, seguro que no es latón. Tampoco uralita, los yankees son más prácticos. ¡Parad, por Dios! ¿Es que no os preocupa que ha pasado con los chavales que había en el garaje? En beneficio de todos: cállese señora. O, en beneficio de todos: déjelos con sus ruidos, en los daños está el mérito. Y esto no es una “Historia oculta del ‘garage’ tal y como nos hubiese gustado contarla”. Tall cool one - The Wailers (Richard Dangell, John Greek, Kent Morrill; The fabulous Wailers, 1959).

Las chicas son guerreras - Coz

2010-12-21T12:01:00.001+01:00

Melenas uno): Pues de aquí salieron los Barón Rojo.
Melenas dos): ¡Anda no jodas!
Melenas uno): Pues sí, que los hermanos brothers consideraban que el que cantaba iba en plan moñas y le dejaron colgado.
Melenas dos): Pues este tema está bailongo y caderil.
Melenas uno): Y también el “Más sexy”.
Melenas dos): ¿Es de ellos también?
Melenas uno): No lo dudes.
Melenas dos): “Jitazo”, ¿no?
Melenas uno): Me decanto por este, es más clasicote y menos risible.
Melenas dos): Y no por ello deja de ser “ró”.
Ambos): ¡Del bueno! Anotemos: Las chicas son guerreras – Coz (Juan Márquez; Las chicas son guerreras, 1981). nota: en honor a la verdad los hermanos De Castro ya habían dejado Coz y formado al Barón cuando se grabó nuestra protagonista.

Quero josar - Heredeiros da Crus

2010-12-21T12:00:00.002+01:00

Hubo un tiempo en que te tomabas tu tiempo… para mezclar el calimocho (aka "kalimotxo"). Que si la garrafa de agua, que si mejor una bolsa de plástico, que si… Hubo un tiempo en que la cerveza te entraba a borbotones pero de dos litronas sólo te bajabas media. Hubo un tiempo en que se creyó que por el oeste se oían tiros y resultó que no eran más de los acostumbrados de fariña. Pero mire usted que reir, reímos. Quero josar - Heredeiros da Crus (Antonio Novo, Javier Vázquez; A cuadrilla de Pepa a Loba, 1994).

De máscaras y enigmas – Alphaville

2010-12-21T11:59:00.001+01:00

Busco desesperadamente un anillo de los Masters del Universo fluorescente, oficialmente llamado “Grayskull ring”. Busco desesperadamente unas botas katiuskas. Busco desesperadamente un fotógrafo barbudo. Y lo mejor de todo es que sólo una de estas tres cosas es cierta. Intelecto, pop de gabinete y receso universitario ochentero. De máscaras y enigmas – Alphaville (José Luis Fernández Abel; El desprecio, 1984). nota: cito maxi original, pero se encuentra en todo recopilatorio de la removida mandrileña que se precie.

Funeral march of a marionette – Stanley Wilson

2010-12-13T02:36:00.002+01:00

Era en blanco y negro. Creo que la serie llegó a rodarse y emitirse en color, pero yo me refería a la primera televisión que hubo en mi casa. Mi pobre hermana tuvo que esperar siete años para tener la oportunidad de ver dibujos animados sin tener que pedir permiso al vecino. Cosas de la llegada de un hermano pequeño, que los padres ceden cuando perjuraban que no lo harían. Era de la marca Elbe. O no. Tamaño mini, unas 15 o 17 pulgadas, y con carcasa plástica roja brillante. Tres botones en la frontal: uno de encendido, otro para el VHF y el tercero para el UHF. Perdón, quería decir la primera y la segunda cadenas respectivamente. Recuerdo los veranos en Asturias viendo Barrio Sésamo. Recuerdo la abombada, que no larga, sombra de Alfred Hitchcock paseándose por donde y cuando menos lo esperaba. Y su canción, casi infantil, quizás por ello inquietante… tan dentro que quizás es lo que me hizo apasionarme por todo aquello que huele a crimen añejo, misterio de época y largos viajes hasta que la locomotora de vapor aguante. Funeral march of a marionette – Stanley Wilson (Charles Gounod; Alfred Hitchcock presents theme, 1955).

Dolores – Joder Around

2010-12-13T02:34:00.002+01:00

No me van los coches ni las motos, pero un Brabham o un Lotus o un Lola o un Renault turbo o una Derbi o Bultaco de 50 con sus gomas quemadas en el viejo Jarama visualmente merecen cromo y álbum. Alguno pasó por mis manos, así se lo digo. Me van las bragas, pero el color carne o rosa o felino visualmente merecen pira en plaza pública. Alguna quité con mis manos, así se lo digo. Cambio de tercio: esto era una vieja revista (sí, un Ruta) y en uno de sus rinconcitos (un anuncio de una disquera o un destacado de reseña de singles, o ya no se el qué) salía reproducida una portada que bien podías tapar con un pulgar. Lo malo es que si hacías eso ocultabas a la, creo, despampanante pin up rubia de generosos pechos. El título y banda autora se me quedó en la cabecita, pues suena muy bien eso de juntar motores con bragas y adornarlo con estética propia de, pues eso, motores y (portadoras de) bragas. Pasaron años, muchos, y gracias a cercanías geográficas y casualidades de amores y amistades conseguí a nuestra protagonista, la canción. Y aunque para nada resultó ser musicalmente lo que me esperaba, sí me transmitió algo: que la espera mereció la pena, pues aunque no desprendía grasa sí tenía de ese “punch” cáustico que te habla no sólo de agallas sino también de neuronas, “dolores”. Dolores – Joder Around (Vincent Leone, Daniel Llamarada, Rex Látex, Antonio Volumen, Iván Joder, Silvia Coral; Quisiera ser como Julio Iglesias, 1999). nota: recién investigo y nuestra protagonista ni se llama como yo creía ni el disco es el que le corresponde, la corrección queda hecha aunque válgame Dios que lo que a mí me gustaba era eso de “Motores y bragas”… ¡ah!, obviamente la autoría va de seudónimos.

New Orleans – Gary US Bonds

2010-12-13T02:32:00.001+01:00

Ahora Iggy va y dice que como ha recuperado para la causa al señor Williamson y que no merece la pena otro “The weirdness”, funesto epílogo a la leyenda forjada junto al difunto Asheton, pues que si tal regraban lo que en su día fue maqueta o directo piratón. Pues miren, sólo de pensar en ese “Head on” o el “Open up and bleed” o el “Cock in my pocket” o “Rich bitch” o ese misilazo que responde por “Heavy liquid” me pongo burrote. Sí, en determinados tiempos de mi juventud no tenía desperdicio el rebuscar resquicios de poderío en cintas o cedeles de dudoso origen y dolorosísima calidad. Ahora todo ha cambiado, no hace mucho me deshice de mi copia de los MC5 en directo en el Phun City Festival inglés de 1970… una soberana mierrrrrrda inaudible. Los fans hemos sido estafados de mil y una maneras: los cristales rotos que sonaban de fondo en el mitiquísimo, digámoslo así, “Metallic KO” no eran despedida alguna, sino un directo grabado en realidad un año antes... “¡Toma del frasco, Carrasco!”. Por suerte con la digitalización del mundo, las aguas y las cintas analógicas volvieron a su cauce y ahora el pack incluye el disco mentira de siempre y el disco que de verdad se anuncia. En fin, “Heavy liquid”, eso de “vamos pequeña vente conmigo hacia el sur, hacia Louisiana, hacia New Orleans”. Y aquí está la clave de todo. Junto a la confidencia de los estudiosos (enfermos) del tema. A algunos les duele que Lemmy proclame su fe en los Beatles y Chuck Berry, pero es lo que le toca. Por lo que a Iggy respecta, tanto él como el señor Williamson más de una vez debieron escuchar a Gary US Bonds… hasta “empaparse”. Lo de tirar p’arriba con Miles Davis ya lo sabía todo el mundo. New Orleans – Gary US Bonds (Frank Guida, Joseph Royster; New Orleans, 1960).

El hombre y la tierra sintonía – Antón García Abril

2010-12-11T13:56:00.001+01:00

En Francia no paraban de ver mares y mares azules y gorros y gorros rojos y tiburones y tiburones blancos. Claro, que su viajante era marinero y submarinista ocasional, de bosque y montaña más bien poco. Aquí teníamos al intrépido Félix y al lobo y al lince y al águila y una sensación de frío mesetario que daba miedo. Porque la fauna y la flora están a gustico en los extremos, no en el salón de casa. Eso es lo cómodo y lo que nos hizo disfrutar como enanos, a los que lo éramos ya de por sí, de tanto bicho y animal a sus anchas. En aquellos tiempos el lobo era algo más que un turrón y crónica de sucesos. Desgraciadamente el helicóptero también fue algo más que el de Tulipán. Va por usted, valiente. El hombre y la tierra sintonía – Antón García Abril (Antón García Abril; El hombre y la tierra, 1974).

Torremolinos 73 - Mastretta

2010-12-11T13:55:00.003+01:00

El bigote, la sueca, el yeyé, la parienta, el litoral (playa y fabada), la serie “s” y el 600. Clarinete en pista de baile. Si la vida fuese para bailarla. Si la vida fuese para magrearla. Si la vida fuese turgente y no astringente. Torremolinos 73 – Mastretta (Ignacio Mastretta; Torremolinos 73 bso, 2003).

The message - Grandmaster Flash & the Furious Five

2010-12-05T03:12:00.002+01:00

Fue una de esas lecturas que te impactan. En esto tiene mucho que ver la edad, por supuesto. Lo noto cada día más, no sólo por el absoluto vacío del panorama musical actual. Imaginen un chavalín adolescente leyendo sobre callejones, ratas, yonkis, putas y bates de baseball. Así, a grosso modo. Pues uno queda atraído, de mórbido supino. Luego pasa lo que pasa, que seis minutacos de ritmo machacón y funkismo primitivo pocos lo aguantan. Bueno, más prietos hay que tener los higadillos con el “Rapper’s delight” (del que se hablará en breve, lo prometo) y sus 14 minutos de “aserejé”, aunque gustar no disguste. Y aquí el gran y redundante Grandmaster y sus colegas te llevan a su barrio abiertamente, te enseñan la degeneración que, no mientas, te pone palote cuando revisas cada viruta de esas fotos en blanco y negro de la gran capital del mundo en ruinas (léase South Bronx en Nueva York), que así era en los setenta y ochenta. Y todo por escapar de ahí, por joderte las cervicales con esos oros, por escuchar una y otra vez a Afrika Bambaata o a KRS One (ahora no recuerdo) relatar su duelo de dejotas atronando y dejando sin luz al barrio con el “We will rock you” de Queen, repasar una y otra vez los pasionales párrafos e imágenes del “Hip hop files” de Martha Cooper. Me detengo en ella, en la satisfacción de poder leer a alguien que no duda en agradecer la magia de las casualidades y no se pierde en épica: esa llamada de su jefe del periódico para que vaya a cubrir una pelea de bandas en el metro que luego resultan ser media docena de chavales practicando lo que luego se denominará break dance… una foto y, después, un estallido rotulado en spray, zumbado con sound system y relatado en drama por el mc de turno. Y Grandmaster lo define así, más o menos: flipando por estar aún vivo. The message - Grandmaster Flash & the Furious Five (Clifton Chase, Edward Fletcher, Melvin Glover, Sylvia Robinson; The Message, 1982).

Soul style - Duke Reid Group

2010-12-05T03:11:00.002+01:00

Llámese rock steady, reggae, ska o dub… eso no es el oeste pero allí también hay tiros. El hambre despierta el ingenio. Ya les conté y si no lo hago ahora que el dub mismamente surgió porque al bueno y loquísimo de Lee Perry no se le ocurría con qué carallo rellenar las caras b de los singles que producía. Eran bandas tan noveles que ni dos temas tenían, oigan. Pues fácil: el mismo tema principal pero con bajos p’arriba, graves expandidos, efectos por un tubo y risas y un porrito de regalo. Pues del resto lo mismo, del ingenio hablo. Yo no soy muy de fliparlo con lo jamaicano ni con lo rasta, suelen pergeñar ritmos demasiado aplatanados por el calor. Normal. Pero en algunos surcos se esconde la vida misma, la del caldo de repollo hasta para desayunar y una chocolatina por tu cumpleaños… Charlie diría lo mismo, sabe de lo que hablo. Soul style - Duke Reid Group (Arthur Reid; Duke Reid’s treasure chest, 1992). nota: cito antología del sello del protagonista, el tema es como poco de 25 años antes.

Lust for life - NY Loose

2010-12-05T03:10:00.002+01:00

Puede parecer fácil: aceleras y punto. Pues no. Yo hay fronteras por las que no paso. O porque las tribus que rulan allende las colinas son muy rudas o porque cabalgan desbocados ellos y no los caballos, ese es el detalle. Reconozco que como especie invasora alguna que otra razzia me permito, léase algún breve sopapo de Motörhead o algún himno hardcorita o del metal de fundición dúctil. O nuestra protagonista: un clasicote remozado a nuevo tiempo, recién salido del área de descanso de una autopista alemana. Ya saben: sin límite de velocidad. Lust for life - NY Loose (James Osterberg, David Bowie; We will fall: a tribute to Iggy Pop, 1997).

L’àguila negra – María del Mar Bonet

2010-12-01T16:41:00.002+01:00

Buceando por el tubo encontré la versión original, la de la cantante francesa Barbara. Más reposada, muchísimo más dramática. Los comentarios previos que había leído hacían referencia a la tragedia que escondían sus versos y su presentación en formato físico. Una dedicatoria a su padre que ocultaba una dolida acusación por supuesto incesto. Casi nada. Ese mismo día pude comprobar que la Bonet había transformado esa figura de la oscura águila negra en un paseo por la playa repleto de visiones oníricas y de exaltación de la vida. Bien hecho. Por una parte porque la idea de Barbara era personalísima y la intimidad no se puede exportar a otros. Por la otra porque la transformó en un enérgico canto vital sostenido en una poderosa ráfaga vocal. Añado que Barbara no desveló el mensaje oculto hasta muchos años después en una biografía, por lo que éste pasó por generaciones significando para cada uno lo que más convenía o llenaba. De ahí una muestra de lo democrático de las artes y sus significados. Pero lo del tubo era de órdago. El vídeo seleccionado por el visor epataba al primer flashazo: una retina cubierta de hemoglobina, por decirlo de manera indirecta. La curiosidad me salvó, pues fui directo a los comentarios y allí estaba uno muy indicativo, un fan que rogaba: “¿alguien conoce algún vídeo de esta canción en el que no aparezcan imágenes de hemorragias internas, por favor?”. Sí, así de crudo. Resulta que un siniestrillo personajillo, de mente y demente y de sentimiento, se había currado el clip con la banda sonora y lo había ilustrado profusamente con todo aquello que gustan los de su bando: oscuridad y mucha sangre. Pero se había pasado tres pueblos y del drama pictórico había pasado a lo profundamente desagradable. Al punto de náusea. Por suerte, un poco más de ella, al momento percibí que me tiraba más la versión catalana de Bonet y a ella volví. Con ese toque de producción hispana setentera, sonido enmoquetado por canales diferenciados, como en su momento se me revelaron Serrat o Vainica Doble. No diré épica, sino mágica. Portentosa y emocionante. L’àguila negra – María del Mar Bonet (Monique Serf, María del Mar Bonet; L’àguila negra, 1971).

Penetración XXXIII

2010-12-01T09:56:00.002+01:00

Llega el frío y todo eso. Me ha dado por dar un paso adelante y sacar a la luz un proyecto un tanto macabro que desde hace meses, por no decir años, me ronda la cabeza. Canciones para un funeral. Perdón, para mi funeral. Puntos a favor: será conmovedor (o no), resumirán sentimientos íntimos (o no), definirán mi sensibilidad (o no), hablarán por sí solas de mi personalidad (o no), denotarán mi gusto musical (o no), la gente la escuchará en secreto en sus casas (o no). Puntos en contra: seguramente habrá alguna cultura ascentral que diga que hacer esto es de mal agüero (o no), la gente se irá tras la tercera canción porque tienen cosas más importantes que hacer (o no)… y lo peor es que yo no podré escucharlo (aquí no cabe discusión). La cuestión es que el Juanusfrenia 50 está a la vuelta de la esquina y que me digan a mí qué puede recopilar de manera original un disco de por sí recopilatorio sin caer en lo repetitivo/recopilativo. Ya ven, a mi edad y preocupándome de esas cosas. Pero es que llega el frío y todo eso.

Do the funky chicken – Rufus Thomas

2010-11-24T14:21:00.002+01:00

Una semana entera estuve haciendo el baile del pollo en medio del despacho. El resto de curritos miraban entre atónitos y divertidos. Joder, la ocasión lo merecía, el bueno de Rufus actuaba en la ciudad. Pasó la semana, llegó el día señalado. Miles y miles de fans esperaban ante el escenario, en el que tan sólo figuraba un piano como atrezzo. Qué raro. O no. Y resulta que salió un blanquito paliducho y delgado y la peña empezó a jalearle como si de una estrella se tratase. Y yo grité algo así como “¡pero si ese no es, pringaos!”, pues frecuentemente la gente moderna va a los sitios a tragar con todo sin tener ni puta idea. Y vaya si era. El mismísimo Rufus Wainwright. Saludó, hizo el paripé y les dio lo suyo a los asistentes. Yo caí en la cuenta de mi error en cuanto el cabrón entonó la primera canción. Joder, el del baile del pollo era Thomas, Rufus, no Wainwright. Es más, el bueno del moreno soulman había fallecido siete años antes. Aún peor, había estado haciendo el baile del pollo en el curro durante toda una semana sin que nadie me advirtiese de mi error. Creo que más por vergüenza ajena y no quitarme el entusiasmo que yo mostraba en mi demostración. En fin, al bueno de Thomas lo vi por vía documental hará un mes: él y un colega dándolo todo en un show radiado. Es decir, que ambos tenían un programa de radio y soltaban todo lo que llevaban dentro. Y en esto que Rufus afirmaba rotundamente que él era “un hombre hecho a sí mismo”. Así, lo dijo dos o tres veces. Y su colega que le interrumpe y suelta: “si eres un hombre hecho a tí mismo, ¿quién te interrumpió?”. Risas. Respecto al señor Thomas, poco más que decir: un grande. Do the funky chicken – Rufus Thomas (Rufus Thomas; Do the funky chicken, 1970).

Sobreviviré – Mónica Naranjo

2010-11-24T14:20:00.002+01:00

Digan lo que digan. Que será un himno gayer o no. Que será una declaración de principios o no. Que si barre para casa cogiendo lo imprescindible de lo “madonnesco”. A mí todo eso me da igual, la canción y su maquinismo de ley ídem. Pero tiene ese estribillismo que te pide gritar y jalear a las hordas de hunos en cuanto el alcohol y todo lo demás te pone la materia gris a punto de efervescencia. Sí, se lo juro. No una sino mil veces. Sobreviviré – Mónica Naranjo (Luigi Albertelli, Enrico Riccardi; Minage, 2000). nota: no se vayan a pensar que yo tengo el disco, simplemente me bajé el temita, que es más fácil.

I gave my punk jacket to Rickie - Mary Monday

2010-11-23T13:04:00.002+01:00

Canción tonta. Tonta canción. Tontísima. De simple y burda es descacharrante. Quizás cuando nos limpian carteras o móviles o chaquetas en buses, metro o bares deberíamos reconducir la rabia y la jodiana a composiciones como ésta. Así, riendo, se le pasa a uno la vida más liviana. Que seguro que la cancioncita tonta de lo tonta que es no tiene nada que ver con lo que digo. Pero miren ustedes que me da igual, que cada uno siente lo suyo como suyo, que a pesar de la tontuna sonora tiene un no se qué que te hace estribillear en la ducha. I gave my punk jacket to Rickie - Mary Monday (Mary Monday; I gave my punk jacket to Rickie, 1977). nota: cito singuelón original, a mí me llegó vía recopilatorio de féminas crestudas… igualmente se lo acredito a “ella” pues poca info más he podido conseguir, aparte de las dudas sobre qué ponía en su dni.

Únete al desorden - Rip Kc

2010-11-23T13:03:00.002+01:00

Aceleras un poco, metes un pelín de tralla fina, escondes la voz tras un efecto megáfono y te sale una píldora revoltosa como ninguna. Estos chavalines tributan como Dios manda y le dotan al tema de la rabia y energía con que fue concebido en origen pero no plasmado en plástico, por culpa de la bajona vital. Reconozco que el tributismo no es mi rollo, pero aquí hay sinceridad. De verdad. Únete al desorden - Rip Kc (Iosu Expósito, Jualma Suárez, Paco Galán; Tren con destino al infierno II, 2001).

Under the bridge - Red Hot Chili Peppers

2010-11-23T12:58:00.003+01:00

Sorprendente. Reconozco que a mí también se me pegó en su día el “guibidagüei guibidagüei guibidagüei nau”, pero no pasó de ahí. Fue escuchar el disco y desandar lo andado, que a mí los bajos así burbujosos no me van, ese funk angelino de nueva generación. Eso sí, hablando de ángeles, la que hablaba de la ciudad de los ángeles o de Los Ángeles y todo eso no estaba nada mal y tal. Era de esos temas que te quitaban las ganas de visitar la costa oeste. O no. Bueno, es que era de esos temas que hablan de soledad y de caer por el precipicio y todo eso que de bueno tienen las megalópolis. O no. Tenía ese toque de acero laminándose, ese no se qué de qué bonito es cantarle a la desesperación. Luego le dije adiós y se marchó y a su barco le llamó libertad y en el cielo descubrió gaviotas. Hasta que me volvió a sorprender éste nuestro combo protagonista con un “Havana affair” ramoniano de quitar el hipo, pero esa es otra historia. Under the bridge - Red Hot Chili Peppers (Anthony Kiedis, John Frusciante, Michael Balzary, Chad Smith; Blood, sugar, sex, magik, 1991).

Reds strike the blues – The Redskins

2010-11-17T12:38:00.004+01:00

Cualquiera lo diría, pero el soul blanco también habla de combate. No hablo del hormonado soul negro genuino, sino del paliducho sucedáneo británico. Ese limpio como una patena, de sonido nítido sin rugosidades ni imperfecciones. Pero así es. Bueno, tampoco es de extrañar, al fin y al cabo los Housemartins lo hicieron por la vía del pop. Pero de los Redskins me esperaba otra cosa. Sí, lo típico: el ska, el punk botellero… al fin y al cabo son pelaos, ¿de eso se trata, no? Pues no. El soul norteño va tan pegado al adn peladete casi como el ska. Bueno, no exageremos. Total, estos rojísimos de carnet se plantaban por la vía soulera británica. Pero, oh, sorpresa, la traca final es traca sí. Un buen taco cincominutado de rockabilly… ejem… freeform… ejem. ¿Cómo? Como los Cramps abrazando a Marx… ejem. ¿Qué? Academicismo rojo que en vez de jengibre añade por si fuera poco al pastel unas gotas vocales de dub. Sí, lo que faltaba para el duro. No se crean nada. Reds strike the blues – The Redskins (Chris Dean, Martin Hewes; Neither Washington nor Moscow, 1986).

Do the strand - Roxy Music

2010-11-15T02:32:00.003+01:00

Mira que sus nombres aparecen por todos lados. Mira que sus discos tienen el grado sugerente resubido. Mira que se habla y rehabla. Pero no, nada de nada. La finura y el hilo bien punteado a veces me producen picores antes que devociones. Ferry, Manzanera, Eno… pues ya ves tú. ¿Glam con elegancia? ¿Sofisticación? Eso sí. Este robótico temón te hace anhelar esa llamada de móvil que te permita hacerte con un buen paquete de “stock options”. Dicho esto, no se si esta idea me la da la canción y mi idea de lo “sofis” o, en cambio, el mal gusto musical (pero de reconocida melomanía) del protagonista de “American psycho”. Denle sacarina, medio pollo. Do the strand – Roxy Music (Bryan Ferry; For your pleasure, 1973).

12:51 – The Strokes

2010-11-15T02:28:00.002+01:00

No sería lo mismo si fuesen las menos cinco o diez o cuartos o medias. No queda tan bien. Los acontecimientos se inician a una hora concreta, pero tendemos a redondear para no complicarnos la existencia. Este texto, por ejemplo, no tendría sentido. La canción sí, pues me gustó no por lo numeral como por lo rítmico. Tan urbana, tan juguetona, tan de celebración de lo joven como espíritu. Luego en realidad no tendrá nada que ver, discúlpenme. Pero a la hora de acontecim(i)entar, nada mejor que sincronizar al segundo. Recuerdo especialmente unas “y catorce” muy jodidas, muy de mal presagio que al final se cumplió. Toda una casualidad, pero indicativo de hasta qué punto nos ponemos caprichosos en función de las casualidades. Me parecía despertar y ver marcados los “y catorce” putos segundos. Buscaba una referencia horaria en el estudio, las citas o cualquiera de mis quehaceres y ahí estaban los “y catorce” segundos. La verdad, tampoco era para comerse la cabeza. Seguramente la tragedia ya se venía mascando porque hay decisiones que no se toman a la ligera. Sí, de eso va todo esto. Ella llegó y me dejó. Lloré y todo lo demás. Y me acordé de esos “y catorce” segundos que tan mal rollo me daban. Me faltó tiempo para tatuarme el “¿ves? Ya te lo decía yo”. Chorradas. Ella lo tenía muy meditado. Siempre fue muy práctica en eso. Y se lo agradezco. La vida no consiste sólo en sonrisas, aunque creas que así te comerás el mundo antes morirás de hambre, precisamente. Luego los Strokes me dieron otras alegrías. Algunas con beso, otras sin azúcar. Pero tampoco estaba yo muy espabilado para aprovecharlas: cuando alguien se anima a acompañarte a casa, no le respondas que gustoso y de tan educado la cortesía te obliga a llevarla a la suya… sobre todo si ella vive con sus padres. ¡Qué tontín soy a veces por Dios! 12:51 – The Strokes (Julian Casablancas; Room on fire, 2003).

99 red balloons – Nena

2010-11-10T16:15:00.003+01:00

Allí mismo fue, en el descampado. ¿O era una escombrera? Da igual. Ella estaba en cuclillas y yo de pie. La imaginación la ponen ustedes. Por lo demás, centrándonos en el temita teutón, ¿sabían que el “mullet” forma ya parte del folklore del centro y el este de Europa? Yendo un poquito más lejos, ¿por qué los alemanes recogen todo lo hortera de la onda anglosajona? Y tirando a dar: ¿quién aconsejó al grupo la gran cagada del interludio de ritmo tecnopopero? Todo eso da igual. Sí, que se valgan por sí mismos que seguro que así lo quisieron. Lo importante es que ella se dio por satisfecha dándome por satisfecho. ¡Habrase visto, qué gran mentira! Como todo en aquella relación. 99 red balloons – Nena (Kevin McAlea, Carlo Karges, Uwe Fahrenkrog; Nena, 1983).

Todo tiene su fin – Los Módulos

2010-11-10T16:08:00.002+01:00

Dejando de lado que los descubrí vía Medina Azahara. Dejando de lado la sobratura del círculo a la que tiende el rock hispano cuando madura: véase andaluces y sinfonismos madrileños. Dejando de lado mi tendencia a flipar con las tragedias musicadas. Pues nada, cojo el pañuelo y me dispongo a enjugar lágrimas. Que de esto se trata, de la épica del lloriqueo, del dramón de talante y talento progresivo. ¡Qué dolor, por Dios! ¡Díselo ya chaval, que si te lo guardas será peor! Que es lo que suele pasar cuando uno se dispone a dejar una relación. Darla por imposible es fácil, el siguiente paso es lo duro. Duro de verdad, oiga. Que se pasa infinitamente peor los instantes antes que una vez dichas las palabras de “au revoir”. ¡Válgame Dios qué suplicio, más de uno preferiría ahorrarse el enamorarse! En fin, la vida, que a veces es muy puta ella. Todo tiene su fin – Los Módulos (José Robles Rodríguez, José Antonio García Reyzábal; Realidad, 1970).

Sabali - Amadou et Mariam

2010-11-08T13:47:00.004+01:00

El primer ordenador que tuve ante mí en mi vida fue un Commodore 64. Corría el año 1986, quizás 1988 o no. Se lo regalaron a un, por entonces, amigo por su cumpleaños o su santo o por Navidad o Reyes, es lo de menos. Recuerdo a la perfección el inmenso y grueso teclado, el rotundo cassette, los joysticks, el infinito cableado para conectar con el televisor y las cintas que contenían encriptados los juegos. A día de hoy sería imposible algo así, la paciencia se ha agotado y nadie soporta esperas mayores de un par de minutos para el disfrute. Pero en aquellos días la ansiedad se calmaba con la imaginación mientras el cassette daba las tropecientas vueltas necesarias para que el Commodore descifrase el código escondido en el más analógico de los soportes. Todo un clásico vaya, no creo que ahora les descubra nada de lo que no hayan oído hablar. El asunto es otro. Entre la docena de juegos que le regalaron al chaval con el ordenador había uno de naves espaciales, no de batallitas sino más bien de exploración y demás movidillas de pensar y ceñirse al guión de la misión. O puede que tratase de una odisea aventuresca de búsqueda de sabe Dios qué. No lo recuerdo bien. Sí tengo grabados en mi mente pantallazos en cuatro o 16 colores, fondo negro punteado de píxeles digo estrellas, un triangulito móvil que dejaría tieso al Halcón Milenario… y una melodía. Sí, hemos llegado al quid de la cuestión. Algunos ya intuyen por dónde van los tiros: los 8 bits, los 16, el maquinillo… La sensación de viajar en el tiempo, en el espacio, inmune al dolor del paso de los días, regalarse una sonrisa cómplice como cuando éramos niños. Inocencia, diversión, risas. Y quizás por ello debo dar las gracias al señor Damon Albarn, a Amadou y a Mariam. Con una simple pista de todo el multitrackismo que envuelve esta canción me han encogido. Lo malo es que sigo sin recordar cómo se llamaba el juego… y eso que he pasado largas sesiones investigando emulador arriba emulador abajo. Que corra la cinta, que hasta los gráficos del Football Manager II eran mucho mejores en Commodore que en Pc. Sabali - Amadou et Mariam (Mariam Doumbia, Damon Albarn, Marc Antoine Moureau; Welcome to Mali, 2008).

Liar liar – The Castaways

2010-11-07T13:50:00.003+01:00

La escena creo que es de “Lock & stock”. Guy Ritchie, cineasta o videoclipeador según gustos, siempre ha cuidado en mi opinión las bandas sonoras. Si además eres del rock, pues imagínate la sensación de videar una partida ilegal de lo que sea mientras se funden en tus oídos ni más ni menos que los Stooges con estos Castaways que reverberan de lo lindo, “garagean” cual gragea chispeante mentolada y te adornan de drama el sonido de teclado onírico. Lo atemporal es mágico. La música, amigos… la buena música claro. Liar liar – The Castaways (James Donna, Denny Craswell; Liar liar, 1965).

On the moon – Bummer

2010-11-07T13:45:00.001+01:00

No se si hablar de vieja escuela o de la escuela de siempre o de que si estás en la escuela el licor juvenil sigue libando gargantas. ¿Pasión por el ruido? No. La energía no siempre es contenida en brutalismos. Una ola de calor puede reducirte a cenizas antes que una paliza. Que se lo pregunten a Conan, que descubrió mal y arrastro que ni todo el acero ni el descerebre de Crom le iban a ayudar a besar a la serpiente. Lo mismo de siempre, los mismos de siempre, pero es que no había otros que lo hiciesen bien. Cosas de la ausencia de relevo generacional y todo eso. On the moon – Bummer (Gabriel Blanco; Vintage rock, 2002).

Fefu – Dwarves

2010-11-01T12:37:00.003+01:00

Cuando del sudor te viene un olor rancio a sangre y lefa mejor es apartarse. Vamos, que por eso paso de largo de las aventuras de los ‘enanos’. Bueno, es más por el soniquete brutote Costa Oeste. La semilla del punk germinó en California y demás lejanísimos estados americanos asimilada a las autopistas y las ruedas quemadas. Yo siempre fui peatón militante, poco amante de andar con el dni en la boca por si pasaba la frontera entre el punk y el hardcore sin darme cuenta. Pero hete aquí que basta con bajar de 180 a 150 kilómetros hora y meter en el maletero un sencillo, casi vulgar, paquete de maquinillo y efectos y desholline y ya sonreímos. Jugarreta, jugarreta… ¡qué miedito, metralleta! Fefu – Dwarves (Paul Cafaro, 'He who cannot be named', Tony Lombardo, Nick Oliveri; The Dwarves must die, 2004). nota: a pesar de todos mis intentos, queda claro que no he podido averiguar la identidad del misterioso bajista que 'no puede ser nombrado'.

Penetración XXXII

2010-11-01T12:31:00.002+01:00

Mientras ustedes leen esto, un servidor está inmerso en el videado de “diecialgo” documentales musicales. El In Edit vaya, que este año nos trae cositas guapas, as usual: Who, Rolling Stones, Bowie y Led Zeppelin ao vivo, las tragedias de los traperos y los Cica, Sly (sin familia) Stone y unos cuantos soul(wo)men más, que si raves, que si Ian Dury biopizzicatizado, que si Harry Nilsson por aquí o Little Richard por allá, Doors, la verruga ‘muffin’ de Lemmy… y más que me olvido. Por citas así es por lo que agradezco al destino que me haya dotado de gusto (ya sea malo o bueno) por el musiqueo y de oportunidades para compartirlo. Basta con sortear a gafapastas y luminarias crecidas, dejarlas a un costado, y posteadores y posadores, dejarlos al otro. Uno y una se sientan, se sienten a gustico en mutismo autónomo y autista, y disfrutan, que de eso se trata. Sólo espero que el futuro no obligue a apostar por el ‘singstar’ como llamada en futuras convocatorias, pues una de las cosas que percibo últimamente del progreso socializante es que todo el mundo quiere ser una estrella. De genuinas poco, tú y yo lo sabíamos. Por lo demás, el ritmo de reconocimiento y adquisición de emociones se ha ralentizado levemente. Podría citar la digitalización de Los Eskizos como gran noticia, pero eso es pasado. ¿El futuro? Pues no es una mancha en la pared, como proclamó el Zurdo vía Kiki d’Akí, que para eso paso el rato pintando mi próxima reubicación. A lo mejor es que ya toca ponerse a fondo, seguir el ejemplo ‘paleta’ y acometer una limpieza de fondo de catálogo como la que hice meses atrás. Se lo juro, lo planteo y a la estantería le entra tembleque… vamos, que los discos están acojonados con lo que se les viene encima. ¡A mí no! ¡A mí no! ¡A mí no! ¡A mí no! ¡A mí no! ¡A mí no!… suplicantes… ¡Pues haberme emocionado, coño!